Darkness – Grind

Photo : http://www.seashepherd.org/faroes/ © Sea Shepherd

Reader Mail

An unidentified “reader”
De 27^th of July, a Monday

After the book came out, fame and success followed the adventures of Valentin. Consequently, I’m often recognized in the street. Some people offer me encouragement and support, while others pass me a few lines or requests for help. And I always forward them.
Unfortunately, those aren’t the only kinds of messages I receive. I also attract the attention of some people to whom I would have preferred to remain anonymous.
I received this email.
I remained silent for a long time after reading it.
I thought it was a prank—some kind of vile, horrible joke.
To be honest, I hoped that was the case.
I felt horrified and helpless.
I printed it out and kept it with me in my briefcase.
I’ve re-read it often. Too often, unfortunately, for my peace of mind.
I wanted to scribble it out, destroy it or burn it.
Those few lines were like a scourge on my life for several weeks until I saw Valentin again. Immediately, on impulse, without warning him or saying a word, I just handed him the paper. I couldn’t stand it any longer.

He read:

Dear Martin,

I learnt english inside Rugaards international school in Hellerup.
I never had use for it til today.
Your language is like dat. It live, den it die.
Now I glad mine fucking fader made me go.
I discover your friend D’Arce by accident.
A friend give me your book.
I saw your typikal stupid french arrogance in your book.
De saviour, de lille french fuck, come to teach us all lessons and stick his nose in oder folks business.
And you, de oder moderfucker, who admire him and talk about his life like he is de Superman or someting.

So I write to you to tell you mine unik historie.
I doing it because I never been able to tell it to anyone and you cant do anyting to me.
And just knowing dat all you moderfuckers cant do anyting to me makes mine prick hardt!

De først time I killed a person, it was accident.
I was at sommer camp.
We were swimming in de lake.
We were playing wit our buddies and pushing dem under de water.
And I drown mine friend.
It was not on purpose, but it was like revelation.
All said it was accident because it was.
Dat evening, when I tought about it again, de folks console me.
But me, I jerk off in mine tent.
Mine prick was so hardt.
Total seksuel schok!
And how I cum!

But wait, wait, Martin, dat’s not all yet.
Youre going to understand all, Martin!

It is not easy to kill folks because all dose fucking cops waiting to catch you.
But I like it so much, I kept doing it, of course.
Danmark is lille land. So is even hardter.
Først, I saw all dose amerikan film and wonder if I want to do mine studies der and see if it was mine dream land.
Wit hundred of millions of folks.
But to tell de trut, I was scared.
I also saw all dose TV series wit all dose fingerprints, DNA and all dat oder scientific shit.
Is pretty intense.
I not wanted it to be such pain in de arse.
I also read about Russia.
Mine fader is big asshole, but mine moder is nice. So mine two søstres and I also like mine nevews.
So Russia is closer.
I got job in Moscow after I finish mine studies.
Every weekend and in mine holidays, I went to de lille towns.
Or de lille villages.
You cant believe how stupid are dis idiots.
De folks in de villages, no matter what de lands, dis stupid fuckers is like real chimpanser.
I was de kriminel der for ten years.
But I almost get caught and I was scared.
So I return to Danmark, but I was not glad because I was afraid to kill more folks.

Dat is when I read your book.
And I hate D’Arce from de start!
Anoder french fuck teaching lessons.
Again!
I saw his facebook page.
And I saw de komments about de whaling dat happen every year in de Faroe Islands.
I saw de arrogant comments of dat amerikan moderfucker, Watson, too.
I heard about it, but dat was a long time ago, and if you tink de mainlanders are chimpanser, do not get me startet on de islanders!
You seen de land, so you know what I talking about!
I got mine information and I had a holiday, so I went der.
I want to see it wit mine own eyes.
I made up mine mind when I learnt dat de harpoons, lansers and pistols were all forbidden.
But I wonder how dese islanders kill de beasts.

I saw de beaches wit all de folks.
De oders who put dose stupid delfins on de banks wit deir boats and de guys who sprang in de water and cut off de fish heads!
I couldnt believe mine eyes dat it was possible!
When I killed folks, I not dared mutilate dem. Dat took time and I really not knew how to do it.
But der, you even have de films and de massakre is good fun.
De folks laugh wit deir families.
And you can be on TV if you want.
I was on two times. I talk very serious about de heritage of de islands, de kultur, de customs, de ancestral practice and all dat bullshit.
So, I went and introduce myself. I said dat I was dane and dat I want to defend our islands of moderfuckers.
And it all started.

I going to tell you, Martin, because I am glad now.
And how I waiting wit excitement for de først varm sommer days.
Because wit a lille luck, Ill be able to cut de heads off dozens of delfins!
I tell you someting else. De fotos and de videos of de red seas only show part of it, but if you want to see de real ting, you have to go der, and you can tell dat to your friend, D’Arce.
To hear de real musik!
You do not hear de whales like you should sitting in front your TV!

I always take two pair of underwear when I go because dey squeal like mens when I slaughter dem.
And I know I going to get as hardt as a fucking Tyrk.
I going to get so hardt, I do not want dem catch me.
I going der to defend mine kultur, dat’s for sure LOL.
And also, if is baby delfin, fuck, it squeal like when I kill a child.
Lot of times, I pretend fuck it up. I could kill dem super fast, but I feel de blood rising in mine prick. I can no explain it to you if you do not understand me.
So I pretend fuck it up so dey wail even louder.
And de louder dey squeal, de hardter mine prick get!
And no one pay attention because der are so many to kill all at once!
It is bedst when dere is a moder and her kalf. Den I kill de lille one først!
One day I cut off more dan twenty head and jack off eight EIGHT times after.
It was de most beautiful day of mine life.
And no one give a fuck if I cut bad. All is walking around de kadavers and having good time.
I never imagine dat killing like dis wit so many folk around would be more exciting!
Is like youre killing your tings and also de oders at de same time, too.
If you never done it in your life, you can never understand how ekstreme beautiful it is!

I also like when dey bring deir children so we can teach dem.
I have friends now.
I been coming for six years now.
For two years I been showing deir eight year old boy de right way to cut off a head.
It was a lille bizar at først, but I love it!
He dont like to eat whales, he just like to kill dem.
I saw his seks year old buddy. Dey were showing how to cut de delfins eyes out wit a knife.
I was proud of mine student.
Glad monstres like me!
Later on, der are oder tings I like to show him, but I am not in a hurry and neider is he. For now, we just enjoy de sommer vacations wit de family.
Well see…
And after sunset, ders a good meal.
We drink beers and tell our lives.
We also tell our bedst memories of de day.
Like when Henrik slide and fall and his arm get stuck in de delfins cut neck.
We all have good laugh over dat for sure!
And dat night, I jerk off hardt.
D’Arce you lille faggot, if you could only see how hardt I jerk mine prick!
I sleep great!
Like a baby.
Dats de way it is.

So Martin and your Arce-hole LOL, I tank you wit all de warmt of mine heart.
I did not know anyting about whaling, but tanks to you, de writing genius, I am glad man.
I know you like to do someting to stop it, like Watsons oder fucking hippies, but ders noting you can do.
De army protects us against assholes! LOL
Dats de way it is.
And dats kultur! LOL
Keep talking about it for few more years and it become de Serial Killer Internationale…

Serial Killers and Mass Murderers of de world unite! Danmark proudly await you!

Dats KILL-TURE!!!! LOL

Bye moderfuckers!

He carefully refolded the paper and placed it in his pocket. He made no comment, not a word, as if nothing had happened. He simply resumed the conversation we were having before.

I was dumbfounded. After a moment, I interrupted him.
“Yes?” he asked curiously.
“You can’t act like you don’t care!”
“The Danes have two battleships. That’s a lot, even for me,” he said with a mischievous look in his eyes. “What do you want me to do about it?”
For a moment, I hesitated, uncertain. There was, in fact, nothing to be done.

We’ve never spoken of it since. Under pressure from the international community, it didn’t take long for this practice of the “fucking islanders” to come to an end. I’ve often wondered whatever became of this demonic being.

Long after that fateful day, I spoke about it to the love of my life.
And here’s what she said:
“I think Valentin did something.”
“But how?”
“Do you think that there are a lot of Danes around that same age who went to that same school, then lived in Russia for ten years, who have two sisters, nephews and parents who are still alive, and who have been on TV twice?”
I shook my head pensively.

Later, much later, when I saw Valentin again, I told him what my wife had said.
He smiled and then responded simply, with that look that I’ve learned to fear and about which I’ve never dared to ask the slightest question:
“Bye moderfucker.”

 

Ombres – Grind

Photo : http://www.seashepherd.org/faroes/ © Sea Shepherd

Courrier des lecteurs

Un « lecteur » non identifié
27 juillet, un lundi

Depuis la sortie du livre, la notoriété et le succès accompagnent les aventures de Valentin. Je suis, dès lors, souvent reconnu dans la rue. On m’encourage, on me soutient, on me passe des mots ou des demandes d’aide. Et je fais toujours suivre.
Malheureusement, ce ne sont pas les seuls messages que je reçois. J’attire aussi l’attention de personnes de qui j’aurais aimé rester inconnu.
J’ai reçu cet e-mail.
Je suis resté longtemps silencieux après l’avoir lu.
J’ai cru à un canular, une horrible et vilaine blague.
J’ai espéré que c’était le cas, à vrai dire.
Je me suis senti horrifié et impuissant.
Je l’ai imprimé, et je l’ai gardé avec moi dans mon portefeuille.
Je l’ai relu. Trop souvent, malheureusement, pour la paix de mon âme.
J’ai voulu le censurer, le détruire, le brûler.
Ces quelques lignes ont empoisonné ma vie durant plusieurs semaines avant que je ne rencontre Valentin à nouveau. Sur l’instant, dans un acte impulsif, sans le prévenir, sans rien lui dire, je lui ai simplement tendu le papier. Je n’en pouvais plus.

Il a lu :

Cher Martin,

J’ai appris le francais a l’ecole Prins Hinrik de Copenhague.
Cela m’a jamais servi vraiment jusqu’a aujourd’hui.
Ta langue c’est comme ca, ca vit, ca mourit.
Je suis content que mon pere connard m’a force a y aller.
J’ai decouvert ton kompagnon D’Arce par chance.
Un ami m’a donne ton livre.
J’ai vu ton arrogance naiv francaise typique dans ton livre.
Le sauveur, le lille connard de francais qui donne des lecons aux autres et se mele des affaires des autres.
Et toi, l’autre connard qui l’admire et raconte sa vie comme si c’est le superman.

Alors, je t’ecris pour te raconter mon histoire unik.
Et je le fais car j’ai pas jamais pu la raconter a personne, et que tu pourras rien contre moi.
Et de savoir vous autres les connards a rien pouvoir faire contre moi, ca me fait la bitte tres beaucoup grosse !

La premiere fois que j’ai tue quelqu’un, c’etait l’accident.
J’etais au camp de vacances pendant l’ete.
On se baignait dans le lac.
On jouait avec les copains, et on se faisait aller sous l’eau.
Et j’ai noye mon ami.
J’ai pas fait expres, mais c’ete une revelation.
Tout le monde a dit que c’est un accident, parce que c’est vrai.
Le soir, quand j’y repensais, les gens me consolaient.
Et moi, je me branlais dans la tente.
J’avais jamais eu l’aussi grosse bitte.
Le chok seksuel total !
Quel foutre jouissance !

Attend attend, Martin, c’est pas komplet encore.
Tu vas tout comprendre, Martin !

C’est pas facile de tuer des gens, parce qu’il y a tous les autres connards de flics qui veulent t’attraper.
Mais j’aimais trop ca, alors, j’ai continue bien sur.
Le Danmark, c’est un lille pays. C’est tres plus difficile.
Au debut, j’avais vu les films americains, je me disais que je voulais faire mes etudes la-bas et voir si ce n’etait pas le pays des reves a moi.
Des centaines de millions de gens.
Mais j’ai eu un peu peur, en vrai.
J’ai vu aussi les series a la television, et les empreintes et le DNA et toute cette merde des scientifiques.
Ils sont forts.
Je voulais pas que ca soit trop chiant.
J’ai lu sur la Russie aussi.
Mon pere c’est le gros connard, mais ma mere elle est sympa, mes deux soeurs aussi, j’aime bien les nevø aussi.
Alors, la Russie c’est plus proche.
J’ai pris le travaille a Moscou apres mes etudes.
Et tous les week-end, et aussi mes vacances, j’allais dans les lilles villes.
Ou les lilles villages.
Apropos, je te raconte pas les demeures.
Les gens des villages, ca vaut pour tous les pays, c’est quand meme que des connards demeures, des vrais chimpanses.
J’ai ete le kriminel pendant dix ans la-bas.
Mais j’ai failli a me faire prendre et j’ai eu beaucoup peur.
Alors je suis rentre au Danmark, et j’etais malheureux, car j’avais trop peur pour tuer encore des personnes.

C’est quand j’ai lu ton livre.
Et j’ai deteste D’Arce des le debut !
Encore des connards de la France qui donnent les lecons.
Encore !
J’ai vu sa page Facebook.
Et j’ai vu les remarques sur le grindadráp qui a lieu a la chaque annee au føroyskt.
J’ai vu les commentaires arrogants de l’autre connard de l’amerique Watson aussi.
J’avais entendu parler de ca bien sur, mais c’est loin, et si deja les gens des campagnes c’est des connards, je te raconte pas ceux des iles !
Tu as vu les pays, tu sais ce que je dis !
J’ai pris mes informations, j’avais des vacances et je suis alle.
Je voulais savoir avec mes yeux propres.
J’ai pris ma decision quand j’ai su que les harpons, les lances et les pistolets c’est total interdit.
Je me demandais mais comment ces pittoresks des iles ils tuent les betes ?

J’ai vu les plages avec tous les gens.
Les autres qui poussent ces cons de dauphins au bord avec leur bateaux, et les mecs qui sautent dans l’eau et coupent la tete des poissons !
Je croyais pas mes yeux que c’est possible !
Quand je tuais les gens, j’osais pas les mutiler, ça prend du temps et j’y connais pas.
Mais la, tu as meme les films, et le massakre c’est tout sympa.
Les gens rigolent avec la famille.
Et tu passes aussi a la television si tu veux.
J’ai passere deux fois, j’avais la tete serieuse, je parlais l’heritage des iles, la culture, la kutyme, les pratiques anpestrales et toutes ces conneris.
Alors, j’y suis alle et je me suis presente, j’ai dit que je suis danois et que je veux aider a defendre nos iles des connards.
Et ca a commencer alors.

Je vais te dire Martin pourquoi je suis heureux maintenant.
Et comment j’attends les premiers beaux jours avec la excitation.
Parce que si je suis un peu chanceux, je vais pouvoir couper la tete des dizaines de dauphines !
JE vais te dire une autre chose encore, les photos avec les mers rouge ou les videos, ca montre un peu, mais si tu veux le vrai truc, et tu peux le dire a ton ami D’Arce, il faut etre la-bas.
Pour avoir le vrai musik !
Tu entends pas la baleine comme il faut avec ton poste de la television !

J’ai toujours deux slips quand je vais, parce qu’ils couinent comme les hommes quand je les massakre.
Et je sais que je vais bander comme un putain de tyrk.
Je vais bander trop fort que je veux pas qu’on me surprendre.
J’y vais pour defendre ma culture, c’est sur, ha ha ha ha.
Et aussi, si c’est un bebe dauphin, putain, ça couine comme quand je tue un enfant.
Je fais souvent le semblant de rater, je pourrais les tuer super vite, mais je sens ma seve qui monte dans ma bitte, je peux pas te raconter si tu me comprends pas.
Alors je fais le semblant de rater pour qu’ils gueulent encore plus fort.
Et plus ca couine, plus ma bite est beaucoup grosse !
Et personne fait attention il a tellement de trucs a tuer en meme temps !
C’est mieux si tu as la mere a cote, alors je commence toujours pas le lille, c’est mieux !
Un jour, j’ai tranche plus de vingt tete, je me suis branle huit HUIT fois de suite.
c’est le plus beau jour de ma vie.
Et personne s’en fout que je coupe mal, on est tous a marcher dans des cadavres et c’est agreable.
J’aurais imaginer jamais que tuer comme ca avec plein de gens, ca serait encore plus fort !
C’est comme si tu tuais tes trucs et aussi les autres en meme temps aussi.
Si tu as jamais fait de ta vie, tu pourras jamais comprendre comme c’est beau ekstrem !

J’aime aussi quand ils metent les enfants avec nous pour l’apprendre.
J’ai des amis maintenant.
Ca fait six ans que j’y vais.
Ca fait deux ans je les aide à montrer a leur garcon qui a huit annees comment bien couper une tete.
C’est un peu bizar au debut, mais j’ai adore.
Il aime pas manger la baleine, ce qu’il aime, c’est juste tuer.
J’ai vu son copain de six ans aussi, ils montraient comment arracher les yeux des dauphins avec le couteau.
J’etais fier de mon elev.
Des monstres joyeux comme moi !
J’aimerais bien lui montrer plus tard d’autres choses, je ne suis pas presse, lui non plus, pour l’instant, on profite simplement des vacances l’ete avec la famille.
On verra.
Et apres le soir, on fait un beau repas.
On boit des bierres et on raconte nos vies.
Et aussi on raconte nos meilleurs souvenirs du jour.
Comme quand Henrik il a glisse et est tombe et s’est coince le bras dans le cou entaille du dauphin.
On s’est bien moque de lui, c’est sur !
Et la nuit, je me branle tellement fort.
D’Arce mon lille pede si tu voyais comment je me branle ma bitte fort !
Je dors tellement bien !
Comme un bebe.
C’est comme ca.

Alors Martin et ton connArce, ha ha ha ha, je te remercie avec ma chaleur du coeur.
Je connaissais pas le grindadráp, et grace a toi le geni de l’ecrire, je suis un homme content et heureux.
Je sais que tu voudrais faire le truc pour empecher comme les autres connards de hippies de Watson, mais rien pouvoir faire.
L’armee nous protege des connards, ha ha ha ha ha ha haaa !
C’est comme ca.
Et c’est la culture, ha ha ha ha ha !
Faut continuer a en parler, encore quelques annees et ca sera vraiment l’internationale des serial killers…

Les Serial Killers et les Mass Murders de tous les pays, unissez-vous, le Danmark vous attend tous avec la fierte !

C’est la CUL-TUE-RE !!!! Ha ha ha ha ha ha ha !

Salut les connards !

 

Il a replié le papier soigneusement, et l’a rangé dans sa poche. Il n’a pas commenté, rien dit, comme si le moment n’avait jamais existé. Puis il a repris la conversation qui était la nôtre.
Je demeurais interdit. Après un moment, je l’interrompis.
— Oui ? me demanda-t-il, curieux.
— Tu ne peux pas rester indifférent !
— Les Danois ont deux navires de guerre. C’est beaucoup, même pour moi, déclara-t-il avec un œil malicieux. Que voudrais-tu que je fasse ?
Je restais ainsi un moment, incertain. Il n’y avait rien à faire, en effet.

Nous n’en avons plus reparlé. Devant la pression de la communauté internationale, il ne fallut pas longtemps pour que cette pratique « de connards des îles » cesse. Je me suis souvent demandé ce qu’il était advenu de cet être démoniaque.

Longtemps après ce jour fatidique, j’en parlais à l’amour de ma vie.
Et voici ce qu’elle me répondit :
— Je pense que Valentin a fait quelque chose.
— Mais comment ?
— Tu crois qu’il y a beaucoup de Danois qui sont allés à cette école, avec cet âge approximatif, qui sont ensuite allés faire leurs études aux U.S.A., puis ont vécu dix ans en Russie, ont deux sœurs, des neveux, des parents encore vivants, et sont passés deux fois à la télévision ?
Je hochais la tête pour toute réponse, pensif.

Plus tard, beaucoup plus tard, quand j’ai revu Valentin, je lui ai cité les paroles de ma femme.
Il a souri, puis a simplement répondu, avec ce regard que j’ai appris à craindre, et à propos duquel je n’ai jamais osé poser la moindre question :
— Salut le connard.

 

Suicides – A Swing

The 25th of October, a Saturday

In Japan, that superb and crazy archipelago (6,852 islands).
In Kyoto, that city of history and magic, where the practice of bicycling gives the women superb, long legs of perfectly sculpted grace and beauty (as amply theorized, “systemized” and demonstrated by the famous Theorem of Dufour™).
At the intersection formed by Nijo-dori and Jingu-michi.
A few paces south of the Shinto Sanctuary with its bridge of sublime elegance, surrounded by Nature in all its glory, untamable and luxuriant, the strikingly beautiful flowers blending with fervently desired kisses.
A few paces to the west of the city zoo.
Beside the immense, glorious and proud torii that reminds—with the evidence conferred by its twenty-six yards of height and an arch nearly thirty-seven yards in length—all those who say with a “knowing” smile that it isn’t the size that matters, but how you use it, that they’re really “teeny-weeny.”
On the northeast corner of that cultural space, formed on the west by the magnificent Museum of Traditional Arts and on the south by the no less splendid National Museum of Modern Art, with modesty, humility and discretion stands a little park.
It isn’t listed in any tour guide, doesn’t demonstrate anything and doesn’t represent anything.
It isn’t an ambitious park.
It isn’t a modern park.
It isn’t a pretentious park.
If we may dwell on the topic—just for a moment—we can’t really affirm in good faith that it is actually a park or even a garden or even a…
We don’t know what it is!
“It” doesn’t even have a name.
And if we can’t name it, what can we do then?
We can try to describe it!
A few tall trees, healthy, beloved and respected.
A nice bit of shade. Always welcome.
A smooth stone slide that lets you go fast, but not too fast. It’s well-planned: its angle of descent is reasonable.
There are two spring riders made of wood and plastic—one in the shape of a lion, and the other, a crocodile. Great with a child on top. With an adolescent, still reasonable. But in the case of adults, not such a good idea, even when they think they look cool and hip sitting there.
Two somewhat dilapidated swings.
A little plastic unit for the youngest children, consisting of four steps and a small slide with a tunnel passing underneath (for the more daring).
A few benches next to the playground. A few others a little further away, where one can avoid being annoyed by the noise of other people’s children as he drinks his fluorescent purple soda, purchased for several hundred yen from one of the six vending machines.
A lot of passing by and very little stopping—or if there is any, it’s usually of a short duration.
This garden—that’s what we’ll call it—isn’t much to look at. It’s a little nothing-at-all that has been stuck there simply to fill up a street corner. It wasn’t created to exist for its own sake, out of desire or hope, but rather to lend a little sense to a place that was pitifully empty.
A space for solitude. A forgotten spot, living out its bitter existence, crushed by the History and beauty assailing it from every side, welcoming, with joy and relief, the arrival of children.
The world turns, goes into a panic, runs like a mad chicken or a chicken with its head cut off—or perhaps even a mad chicken with its head cut off—while here, everything stands still.

I go dancing by myself…

It’s 4:16 in the afternoon.
Three families, four children.

I go dancing with no one else…

A little boy, enthralled, calls to his parents at the top of his lungs.
When all eyes converge on him, he begins to shout in that unique way that is particular to children: the unrepressed cry, the cry of joy, the unfettered cry, without a thought, without limits and without taboos, with nothing more than the essential message to be carried in all its truth in a voice that is never controlled: “Shinkansen, Shinkansen!!!”
And he throws himself onto the stone slide. He then goes as fast as the bullet train whose name he has just spoken!
Yes, yes: that fast!
(One has said so! And one never lies! Except to offer someone a gift or a surprise.)

(…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…)
“Shinkansen, Shinkansen!” “Shinkansen, Shinkansen!!”
|   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |
“Shinkansen, Shinkansen!” “Shinkansen, Shinkansen!!”
(…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…)

Solo dancing, watch me as I go

A young girl suddenly appears.

Upon her arrival, she finds a couple, accompanied by a little girl and a little boy (both tall like three adorable little apples), making friends with a lonely foreign father and his little boy, who runs “faster than the tigress” to be the first to reach the steps leading to the slide.

She sits on an available swing and begins to swing with slow melancholy. She looks at the scenery around her, takes a photo (with her phone) of the little boy who runs “faster than the tigress,” because he is white with blond hair and big, blue eyes, of sweet, angelic beauty, and so, surely super kawaii. Then, after the brief moment it takes to conclude her distracted observation, she retreats into her own little world and begins playing on her telephone, all the while continuing to swing slowly. Her feet touch the ground and she gently sways in the mild evening breeze.

She is tall, well-dressed and has obviously bicycled since birth (cf. the Theorem of Dufour™), as her mother probably did, too. They say that DNA never lies!
A bob hairstyle that looks incredibly good on her. And “incredibly” is a pretty lame way of describing it.
A face of exquisite beauty with fine, delicate features.
A haughty grace, surprising in one so young, which immediately renders any man or woman who dares to look at her without showing the respect and deference that are due in the first look one takes at things or people into a blithering idiot.
A clear, firm gaze.
A mental sharpness, acuity, rigor and truthfulness regarding the world that is disconcerting to those capable of grasping it, even if only unconsciously or intuitively. And of course, as always exists behind such a gaze when found in a child, there is the black veil that conceals a secret, while at the same time loudly proclaiming its immensity.
The pallor of that extraordinary face is the least of it! It is troubling beyond the conventional words one might use to describe it, so we won’t even try, lest we repeat our earlier “incredibly” fiasco.
To sum up the essence of a being in a few lines, with a few traits… It isn’t easy!
But when that which one wants to describe goes beyond the day-to-day, the banal, the common word, the usual adjective that has become trite after being heard, read and said too often, with shock and awe, we find that we simply fall short of the mark!
Anyone who might cross paths with this young woman, regardless of the circumstances of his life, wouldn’t be able to help but be overwhelmed, first by that stunning vision, and then by that unimaginable, unexpected encounter.
For there is something about certain beings that makes you feel that they are “others,” that they are “more,” and they inspire respect and silence when their gaze discovers the secret buried in the deepest recesses of your singular soul.

She plays on her phone for more than an hour without showing even the slightest emotion. Her body is present, but her spirit is far, far away from those fingers moving with such agility on the screen. She surpasses her best score, but attributes no importance to this triumph. The game isn’t over—far from it—when suddenly she raises her head and begins to cry.
Tears falling silently.
There was nothing that could have hinted at it!
Pure astonishment, “gremlin’d” and “tear’d!”

She’s crying and she’s desperately alone!

As for the night, it falls calmly over Kyoto, far removed from trivial circumstances, from the hopes and animal fears one must deal with, because, to be perfectly sincere, the night doesn’t really care about all those insignificant little things, busy as it is entangling amorously with our world, courting it, making love to it, day after day, night after night, night and day, with the seas and the oceans, wave after wave, wave by wave…
The garden is now deserted: the children and their parents have gone.
There only remain a few pedestrians who, having taken a wrong turn, are trying to outrun the night, anxious to get back to their nice hot bath (with programmable water level and temperature), which will relax their muscles and their spirits, both aching after a long day’s work.
(Sad European baths!
A little aftertaste one might find under the tongue of the conquistador with onion breath who reaches the impossible city of Tenochtitlan and discovers its baths, or under that of the barbarian with shaggy hair and a mouth full of garlic and dead animals, who disembarks from the full frosts of Germania and, with amazement, takes a hot bath in the Roman baths…)

I go dancing, it’s so intense…

A man sits down on the unoccupied swing next to her.
He doesn’t bother with the conventions of politeness and addresses her straight away:
“How old are you?”
“Fifeteenu.”
“You are a very beautiful girl… What are you doing here?”
“I no go home.”
“…?”
“I prefer no.”
“Where do you live?”
She gestures in the direction of Okazaki Hoshoji-cho, which is just a stone’s throw to the east, and then bursts into sobs.
Her phone begins to ring. Again. She looks at it, but doesn’t answer.
She feels no embarrassment, no shame, no fear of crying in front of this man who is of a different generation and who probably shouldn’t be talking to her like this in the middle of the night.
“What’s your name?”
“Makiko.”
“You are a beautiful girl, you know?” says the man in a calm, tender voice, as he watches the final wave of passers-by run dry.
As for the young woman, she doesn’t look at anything. She doesn’t even give any further thought to the fact that she’s in a nearly deserted neighborhood with a man who’s bigger, stronger and older than she is and who could easily transform her life into a living hell with a few blows.
She doesn’t dream of it—not even for a second.
“What do you like to do?”
She reflects for a moment. She takes her time responding. Finally, she pronounces a single word:
“Dream.”
The man nods.
“What was your last dream?”
“I dream I am a birdu.”
“A what?”
She flaps her arms and makes a funny little sound like a bird chirping.
He bursts into laughter—a loud, clarion laugh, hearty and foolish.
She doesn’t react: her face continues expressing no emotion at all.
Her phone rings again. She looks at it and once more puts it away without answering.
“…?”
“Okasan She want me no laitu.”
“It’s still early; we have enough time…”
Here again, she doesn’t respond or react.
She simply continues swinging gently on the swing.

I will dance till the bitter end…

He says nothing, but remains beside her and swings with the same light swaying movement and at the same speed as she does, as if to catch the wave that churns inside her.
The world goes on around them.
The busses go by with fewer and fewer passengers.
The distant ambulance sirens pierce the night with their habitual stridency.
The crickets have come out and are singing their beautiful songs of life and desire.
The “pipo-pipo” of the signal lights sounds regularly, indicating to the poor of sight and the inattentive that their time has come to cross the road…
She leans forward and cups her face in her hands.
She then stops moving altogether.
She stays like this for a long while.
Then she lifts her head and resumes swinging. Despite all opposition, life continues to stir within her.
Her phone rings and she looks at it again. Mechanically. And yet, she already knows what she’s going to read on the screen. She puts it away again.
A different tune begins to play then. The man recognizes the theme from When Marnie Was Here. The young woman takes her phone, turns off the alarm, puts it away, gets up robotically, and without uttering a word to the man who just spoke to her, quickly and with determination heads toward the neighborhood she indicated only a few moments earlier.
Her alarm shows 6:55 in the evening.

A few hundred steps later, she will cross the threshold of the door to her house just as the clock in the kitchen displays a 9 to form 6:59, her curfew being set at 7:00.

No point in asking…

She has thought about it seriously for several days now. For several weeks, life has seemed unbearable to her. For several months—she might think—but in reality, this has gone on for several years.

’Cause I always dance alone…

She should have been afraid of the stranger who spoke to her in the park, since they were alone and night had fallen… But she knows that the true monster is at home. And she can’t even imagine that there could be any worse or even that there could be any other.

Hypnotized by the law of motion…

Coming home, she’ll explain that she was at Ai’s house.
Like every evening.
And the terror will begin again until that moment when, in her bed, she hides her head under the covers to give herself the illusion that she’s finally safe—that nothing and no one can harm her.
Falling asleep, she’ll hope that he won’t come join her, stinking drunk, his head filled with horrors.

The music stops, and the spell is broken…

(…)

That very night, a little after two in the morning, destiny decided to come crashing down with titanic violence on the peaceful monster on his way home, with his stomach way too full, his breathing way too heavy and his conscience way too clear. A ferocious, vengeful kami came to hold him accountable for his actions!

A ferocious, vengeful kami who comes to hold you accountable hurts you, breaks your limbs, punctures your organs and screams at you with frightening, otherworldly words in a manner so volcanic, so sudden, so unpredictable and in a way so devoid of pity that, if you survive, you can only be grateful!

The victim, whom the police interrogated about this incredible assault—which no one saw or heard—kept repeating over and over that he was grateful to still be alive.
Yes. “Grateful”!

As for the description of his attacker, in dead seriousness he stated that it was Hayagriva, the wrathful Buddha. That he recognized his fully nude red body, his eight angry arms, his three crazed eyes and his mouth that spat fire and blood and that was—he swore up and down—filled with a hundred teeth! And that, despite the blows, the broken limbs, the punctured organs and the thirty deep bite marks that were counted, he hadn’t come to kill him, but instead to punish him for having diverged so far from his quest for spiritual awakening, but that he understood the divine message and would stray no more!

That very night, the man of the house fully recognized a word that the kami repeated incessantly while beating his broken body.
Three incredibly beautiful, simple syllables that he couldn’t help but understand and that made perfect sense of the situation.
He forgot to tell the police about it…

Oooh how I move…

As for the young girl, she didn’t understand right away.
First, with aptness, she recalled that on “the day of the change,” as she called it, there was a white man who had smiled at her, politely, kindly and respectfully, and had even wished her a good evening.
Next, with lucidity, she felt she no longer had to hide her face under the covers to face her despair.
Then, with certainty, she knew that it was a sign that the protective kami she had wished for each evening as the dreadful night fell had found her: “her” protective kami.
Finally, with sublime grace, she opened her wings wide—very wide—to life.

Oooh don’t hold back…

A little less than a year later, the time came for her to upgrade her phone. As she sorted through the photos she wanted to save, she stumbled upon the one she had taken that day in the garden.
In the foreground was an adorable little blond boy with big, blue eyes, filled with wonder at the joy of the great race one runs with all his might when he wants to be the first to reach the big slide. The very definition of kawaiiiii if ever there was one! And behind him, a little off to one side, on a distant bench, looking at her intensely, was the white stranger from the swing. He was smiling with supreme tenderness and deep compassion, and at the same time, seemed to encompass the delicate infinity of human passions in his noble, serious and beautiful eyes.
To anyone who would have seen this photo then (and all who would see it thereafter), a single thought would immediately come to mind: the young woman had miraculously captured, without seeing, wanting or even knowing it, Valentin in all his strange, benevolent and complex beauty.

My dance of devotion…

Much later still, she looked for him with the help of that photo.
And it was he who found her then.

How I move, how I move, how I move…

She offered him the deepest joy one can offer a man: that (which only a father could ever understand) of giving him her arm to walk her down the aisle toward a beautiful (though terribly catholic) Tuscan altar, where a young, refined and sweet Italian man awaited her, blushing with excitement, but proud and beaming, who had the heart, the good fortune and the pleasure of loving her just as she was—for everything she was and everything she wasn’t.
Two beautiful children in perfect health, glorious mixed-race fusions of love, common tears overcome and tears overcome in common, added laughter, song and joy to a home that was already admirably filled with them.

 

Suicides – Une balançoire

25 octobre, un samedi.

Au Japon, cet archipel superbe et fou (6 852 îles).
À Kyōto, cette ville d’histoire et de magie, où la pratique du vélo donne aux femmes des jambes longues, superbes et directement sculptées dans la grâce et la beauté (comme l’a amplement théorisé, « systémisé » et démontré le fameux Théorème de Dufour™).
À l’intersection formée par la Nijo-dori et la Jingu-michi.
À quelques pas au sud du sanctuaire shinto, au pont de sublime et d’élégance, aux fleurs épanouies qui se mêlent aux baisers tant espérés.
À quelques pas à l’ouest du zoo municipal.
À côté de l’immense, glorieux et fier torii qui rappelle – avec l’évidence que lui confèrent ses vingt-quatre mètres de haut pour un arc de presque trente-quatre mètres de long – à tous ceux qui disent avec un sourire « entendu » que ce n’est pas la taille qui compte mais bien la manière dont on s’en sert, qu’ils sont vraiment « tromeugnons ».
Au coin nord-est de cet espace de culture, formé à l’ouest par le magnifique musée des Arts traditionnels, et au sud par le non moins splendide musée national d’Art moderne, se trouve un petit parc qui fait l’angle, avec modestie, humilité et discrétion.
Il ne figure dans aucun guide, ne démontre rien, ne représente rien.
Ce n’est pas un parc ambitieux.
Ce n’est pas un parc moderne.
Ce n’est pas un parc prétentieux.
Si l’on veut bien nous autoriser un petit arrêt à ce sujet, le temps d’un court instant, nous ne pouvons pas vraiment affirmer en toute bonne foi qu’il s’agisse bien d’un parc, ni même d’un jardin, ni même d’un…
Nous ne savons pas ce que c’est !
« Il/Elle » ne possède même pas de nom propre.
Si nous ne pouvons le nommer, que pouvons-nous faire alors ?
Nous pouvons tenter de le décrire !
De grands arbres en bonne santé, aimés et respectés.
De l’ombre bienveillante. Toujours bienvenue.
Un toboggan de pierre, lisse, qui permet d’aller vite, mais pas trop.
Il est bien pensé, son angle de descente est raisonnable.
Deux fauteuils-jouets, de plastique et de bois, représentant des animaux (un lion et un crocodile), sont placés sur de gros ressorts métalliques. Un enfant dessus, c’est bien, un adolescent, c’est encore raisonnable, mais un adulte, ce n’est pas une très bonne idée, même si on se trouve cool et branchouille quand on le fait.
Deux balançoires vaguement vétustes.
Un petit bloc en plastique pour les plus jeunes, qui comprend quatre marches et un petit toboggan, ainsi qu’un tunnel qui passe sous ce dernier (pour les plus audacieux).
Des bancs qui se trouvent à côté des jeux. D’autres, plus éloignés, pour ne pas être agacé par le bruit des enfants des autres quand on boit son soda violet fluorescent, acheté pour quelques centaines de yens aux six machines automatiques disponibles.
Beaucoup de passage, peu d’arrêt, ou bien, très souvent, de courte durée.
Ce jardin – nous le nommerons ainsi – ne paye pas de mine. C’est un petit rien du tout qui a été mis là pour remplir un coin de rue. Il n’a pas été créé pour exister par lui-même, par désir ou espoir, mais pour donner du sens à un lieu qui était tristement vide.
Un espace de solitude. Un endroit oublié qui se vivait avec amertume, écrasé par l’Histoire et la beauté qui l’assaillaient de
toutes parts, et qui a embrassé avec joie et soulagement la venue des enfants.
Le monde tourne, s’affole, et court comme un poulet ivre ou sans tête, ou bien encore ivre et sans tête, tandis qu’ici, tout s’arrête.

I go dancing by myself…

Il est 16 h 16.
Trois familles, quatre enfants.

I go dancing with no one else…

Un petit garçon, ravi, appelle ses parents de toutes ses forces.
Quand les regards convergent vers lui, il se met à hurler de cette manière unique dont les enfants sont les seuls dépositaires : le cri libre, le cri de joie, le cri sans entraves, sans pensées, sans limites et sans tabous, sans rien d’autre que le message essentiel à porter dans toute sa vérité avec une voix qu’on ne contrôle jamais :
« Shinkansen, Shinkansen !!! »
Et il s’élance sur le toboggan de pierre. Il va alors aussi vite que le train à grande vitesse donc il vient de dire le nom !
Si, si, aussi vite !
(On a dit ! Et on ne ment jamais ! Sauf pour offrir un cadeau ou faire une surprise.)

(…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…)
« Shinkansen, Shinkansen ! » « Shinkansen, Shinkansen !! »
|   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |   |
« Shinkansen, Shinkansen ! » « Shinkansen, Shinkansen !! »
(…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…) (…)

Solo dancing watch me as I go

Une jeune fille paraît soudain.

Quand elle arrive, elle découvre un couple, accompagné d’une petite fille et d’un petit garçon (tous deux hauts comme trois
petites pommes mignonnes et adorables), qui sympathise avec un père étranger esseulé et son petit garçon, qui court « plus vite que la tigresse » pour arriver le premier à l’escalier qui mène au toboggan.

Elle s’assied sur une balançoire disponible, et se met à se balancer avec une lente mélancolie. Elle regarde le décor qui l’entoure, prend une photo (avec son téléphone) du petit garçon qui court « plus vite que la tigresse », parce qu’il est blanc, blond aux grands yeux bleus, d’une beauté douce et angélique, donc forcément super kawaï ; puis, après le court moment dont elle a besoin pour finir son observation distraite, elle s’isole et commence à jouer sur son téléphone, tout en continuant à se balancer très lentement. Ses pieds touchent le sol, elle oscille donc avec légèreté dans le vent caressant du soir.

Elle est grande, vêtue avec soin, a visiblement fait du vélo depuis sa naissance (cf. Théorème de Dufour™), et sa mère en faisait probablement aussi. L’A.D.N. ne ment jamais, ils disent !
Une coupe au carré qui lui va formidablement bien. Et « formidablement », c’est pauvret.
Un visage d’une beauté exquise, aux traits fins et superbes.
Une grâce altière qui surprend sur une personne si jeune et qui rend immédiatement bien grassement pécore celui ou celle qui ose la regarder sans y ajouter le respect et la déférence qui devraient toujours se trouver dans le premier regard que l’on porte aux choses et aux gens.
Un regard ferme, clair.
Une pensée vive, une acuité, une rigueur, une vérité sur le monde, qui met mal à l’aise celles et ceux qui sont capables de la saisir, même du bout de la conscience, même intuitivement. Et, forcément, comme toujours derrière un tel regard chez un enfant, le voile noir qui l’accompagne, celui qui préserve le secret et hurle tout autant qu’il est immense.
La pâleur de ce visage extraordinaire ne l’est pas moins ! Elle est troublante par-delà les mots classiques que l’on pourrait utiliser pour le décrire, nous n’essayerons donc pas, « formidablement » nous a déjà bien calmé.
Saisir l’essence d’un être en quelques lignes, quelques traits… Ce n’est pas simple !
Mais quand celle que l’on veut présenter dépasse à ce point le quotidien, le banal, le mot commun, l’adjectif habituel et galvaudé par trop d’entendre, de lire et de dire, c’est avec un effarement ébahi que nous comprenons que nous n’y arriverons pas !
Un être qui croiserait, quelle que soit la circonstance de sa vie, cette jeune femme, ne pourrait pas ne pas être bouleversé par cette vision stupéfiante d’abord, cette rencontre impensable d’inattendu, ensuite.
Il est ainsi de certains êtres, dont on sent aussitôt qu’ils sont « autres », qu’ils sont « davantage », et qui inspirent respect et silence quand leur regard rencontre votre secret le plus enfoui dans les tréfonds de votre âme singulière.

Elle joue sur son téléphone pendant plus d’une heure sans laisser paraître la moindre émotion. Son corps est présent, mais son esprit est loin, très loin, de ces doigts qui vont avec agilité sur l’écran.
Elle dépasse son meilleur score, mais n’accorde pourtant aucune importance à ce triomphe. Sa partie n’est pas terminée, tant s’en faut, pourtant, soudainement, elle relève la tête et se met à pleurer.
Des larmes de silence.
Rien n’aurait pu le laisser présager !
Une pure stupeur « diablotée » et « enlarmée » !

Elle pleure, et elle est désespérément seule !

La nuit, quant à elle, tombe sur Kyōto avec tranquillité ; loin des contingences triviales, des espoirs et des peurs animales qui doivent faire avec, parce que, pour être parfaitement sincère, elle se fout pas mal de toutes ces petites choses-là de rien du tout, tout occupée qu’elle est à tourner amoureusement avec notre monde, lui faisant la cour, l’amour, jour après jour, nuit après nuit, nuit et jour, avec les mers et les océans, vague après vague, vague par vague…
Le jardin est maintenant désert : les enfants et leurs parents sont partis.
Il n’y a plus que quelques marcheurs égarés qui courent devant la nuit, impatients de retrouver leur bon bain chaud (à hauteur d’eau et à température programmables), qui viendra détendre leurs muscles et leur esprit endoloris par cette longue journée.
(Tristes bains européens !
Un petit arrière-goût que l’on aurait trouvé sous la langue du conquistador à l’haleine d’oignons qui arrive à Tenochtitlan la
superbe et découvre ses salles d’eau, ou sous celle du barbare au cheveu hirsute à la bouche pleine d’ail et d’animaux morts, qui débarque des pleines gelées de Germanie, et qui prend avec stupeur un bain chaud dans les thermes romains…)

I go dancing it’s so intense…

Un homme s’assied à côté d’elle, sur l’autre balançoire libre.
Il ne s’embarrasse pas de politesse et lui adresse aussitôt la parole :
— How old are you ?
— Fifeteenu.
— You are a very beautiful girl… What are you doing ?
— I no go home.
— … ?
— I prefer no.
— Where do you leave ?
Elle montre de la main la direction d’Okazaki Hōshōjichō, qui se trouve à deux pas vers l’est, et éclate en sanglots.
Son téléphone se met à sonner. Encore. Elle regarde, mais ne décroche pas.
Elle n’éprouve aucune gêne, aucune honte, aucune peur, à pleurer devant cet homme qui n’est pas de sa génération et qui ne devrait pas lui parler ainsi au coeur de la nuit.
— What is your name ?
— Makiko.
— You are a beautiful girl, you know ? demande l’homme d’une voix calme et tendre, tandis qu’il regarde le flot des derniers passants se tarir tout à fait.
La jeune femme, quant à elle, ne regarde rien. Elle ne pense pas davantage au fait qu’elle se trouve dans un quartier bientôt désert, avec un homme plus grand, plus fort, plus vieux qu’elle, et qui pourrait facilement transformer sa vie en enfer en quelques coups.
Elle n’y songe pas une seule seconde.
— What do you like to do ?
Elle réfléchit un moment. Elle prend le temps de répondre. Elle prononce finalement un mot unique :
— Dream.
L’homme hoche la tête.
— What was your last dream ?
— I dream I am a birdu.
— A what ?
Elle agite les ailes et fait un bruit amusant d’oiseau qui chante.
Il éclate de rire, un grand rire cristallin, généreux et fou.
Elle ne réagit pas, son visage continue de n’exprimer aucune émotion.
Son téléphone sonne à nouveau, elle le regarde, puis le range une nouvelle fois sans répondre.
— … ?
— Okāsan. She want me no latu.
— It’s still early, we have enough time…
Là encore, elle ne répond pas, ne réagit pas.
Elle continue simplement de se balancer doucement sur la balançoire.

I will dance’till the bitter end…

Il ne dit plus rien, reste à côté d’elle, et se balance avec la même oscillation légère ; au même rythme qu’elle comme pour saisir sa vague, son flot, son bouillonnement intérieur.
Le monde continue sa vie autour d’eux.
Les bus passent avec de moins en moins de passagers.
Les sonnettes d’ambulance dans le lointain déchirent la nuit avec la même rigueur coutumière.
Les grillons sont sortis et se chantent leurs belles chansons de vie et de désir.
Le « pipo pipo » des feux de signalisation résonne régulièrement pour indiquer aux personnes malvoyantes, ou peu attentives, que leur moment est venu de traverser…
Elle se penche en avant, puis prend son visage dans ses mains.
Elle ne bouge alors plus du tout.
Cela dure longtemps.
Elle relève la tête, se remet à se balancer. Envers et contre tout, la vie continue de s’agiter en elle.
Son téléphone sonne, elle regarde encore. Machinalement. Et pourtant elle sait déjà ce qu’elle va lire sur l’écran. Elle le range à nouveau.
Une mélodie différente commence alors. L’homme reconnaît la chanson de When Marnie was here. La jeune femme prend son téléphone, arrête son alarme, range l’appareil, se lève, mécaniquement, n’adresse pas un mot à l’homme qui vient de lui parler, et se dirige d’un pas rapide et déterminé vers le quartier qu’elle indiquait quelques instants plus tôt.
Son alarme indique 18 h 55.

Quelques centaines de pas plus loin, elle franchira la porte de sa maison tandis que l’horloge de la cuisine affichera le chiffre 9 pour former « 18 h 59 » ; le couvre-feu étant fixé à 19 heures.

No point in asking…

Ça fait des jours qu’elle y pense sérieusement. Des semaines que la vie lui paraît insupportable, des mois – pense-t-elle –, mais, en réalité, cela fait des années que cela dure.

’Cause I always dance alone…

Elle devrait avoir peur de l’étranger qui lui parle dans un parc, alors qu’ils sont seuls et que la nuit est tombée… Mais, elle sait que le monstre est chez elle. Et elle n’imagine même pas qu’il puisse y avoir pire, ou même qu’il puisse y en avoir d’autres.

Hypnotized by the law of motion…

En rentrant, elle expliquera qu’elle était chez Ai.
Comme tous les soirs.
Et la terreur recommencera jusqu’au moment où, dans son lit, elle se cachera la tête sous le drap pour avoir l’impression qu’elle est enfin en sécurité, que rien ni personne ne pourra plus l’atteindre.
En s’endormant, elle espérera qu’il ne viendra pas la rejoindre, ivre de mauvais alcool, la tête bien pleine d’horreurs.

Music stop and the spell is broken…

(…)

Cette nuit-là, un peu après deux heures du matin, le destin décida de percuter avec une violence titanesque le monstre paisible qui rentrait chez lui, l’estomac bien trop plein, l’haleine bien trop lourde et la conscience bien trop légère. Un kami féroce de la vengeance venait demander des comptes !
Un kami féroce de la vengeance qui vient demander des comptes cela vous fait mal, cela vous brise les membres, cela vous perfore des organes, cela vous hurle dessus dans une langue fatale et incroyable d’une manière si volcanique, si soudaine, si imprévisible, et d’une façon si dépourvue de pitié que, si vous survivez, vous ne pouvez qu’être reconnaissant !

La victime, que la police interrogeait à propos de cette incroyable agression – que personne n’avait ni vue ni entendue –, ne cessait de répéter qu’il était reconnaissant d’être encore en vie.
Oui. « Reconnaissant » !
Pour tout signalement de son agresseur, il déclara le plus sérieusement du monde que c’était Hayagrīva, le Bouddha
courroucé. Qu’il l’avait reconnu à son corps rouge entièrement nu, ses huit bras de colère, ses trois yeux au regard fou, sa bouche qui crachait le feu et le sang et était – il le jura et le répéta – pourvue de cent dents ! Et que, malgré les coups, les membres brisés, les organes perforés, les trente morsures profondes dénombrées, celui-ci n’était pas venu pour le tuer, mais pour le punir de s’être tant écarté de sa quête de l’Éveil, mais qu’il avait compris le message divin et qu’il ne faillirait plus !

Cette nuit-là, l’homme de la maison reconnut fort bien un mot que lui répétait inlassablement le kami en s’acharnant sur son corps brisé.
Trois syllabes fort belles et très simples, qu’il ne pouvait pas ne pas comprendre et qui donnait tout son sens à la situation.
Il oublia d’en parler à la police…

Oooh how I move…

La jeune fille ne comprit pas immédiatement, elle.
Avec à-propos d’abord, elle se rappela que « le jour du changement », comme elle l’appelait, il y avait eu cet homme blanc qui lui avait souri, poliment, gentiment, respectueusement, et lui avait même souhaité le bonsoir.
Avec évidence alors, elle sentit qu’elle n’aurait plus jamais à se cacher le visage sous le drap pour faire face à son désespoir.
Avec raison ensuite, elle sut que c’était bien le signe qu’elle avait été trouvée par le kami protecteur qu’elle appelait de ses voeux chaque soir alors qu’arrivait l’effroyable nuit ; « son » kami protecteur.
Avec sublime enfin, elle ouvrit en grand, en très grand, ses ailes à la vie.

Oooh don’t hold back…

Un peu moins d’une année plus tard, le moment vint pour elle de changer de téléphone. Elle triait les photos qu’elle voulait garder quand elle tomba sur celle qu’elle avait prise dans le jardin ce jour-là.
Au premier plan, il y avait un petit garçon adorable et blond, aux grands yeux bleus émerveillés par la joie que procure la formidable course que l’on fait de toutes ses forces quand on veut arriver le premier au grand toboggan. La définition absolue du kawaïïïïï s’il en fut ! Et derrière, légèrement de côté, sur un banc éloigné, la regardant avec intensité, se tenait l’inconnu blanc de la balançoire.
Il souriait avec une grande tendresse, une profonde compassion, et, en même temps, semblait avoir dans son regard noble, sérieux et beau, tout l’infini délicat des passions humaines.
À qui aurait vu cette photo alors (puis à tous ceux qui la virent ensuite), une pensée venait immédiatement : la jeune femme avait miraculeusement capté, sans le voir, sans même le vouloir ou le savoir, Valentin, dans toute son étrange, bienveillante et complexe beauté.

My dance devotion…

Beaucoup plus tard encore, elle le chercha grâce à cette photo.
Et c’est lui alors qui la retrouva.

How I move, how I move, how I move…

Elle lui offrit « la » plus profonde joie que l’on peut offrir à un homme, celle (que seul un père pourra jamais comprendre) de lui tendre le bras pour se faire conduire vers un bel autel toscan (pourtant terriblement catholique) où l’attendait, rougissant d’émotion, mais, fier et rayonnant, un jeune homme italien raffiné et doux, qui eut le coeur, l’heur et le bonheur de l’aimer pour tout ce qu’elle était, et tout ce qu’elle n’était pas.
Deux beaux enfants en pleine santé, métis glorieux de l’amour, des larmes communes vaincues et des larmes vaincues en commun, ajoutèrent rires, chansons et joie dans une maison qui en était déjà admirablement pourvue.

 

Suicides – A Jolt

For Ms. Л***.

The 25th of October, a Friday

(At first?)
She isn’t paying attention.
She’s looking at her fingernails. Which she has just painted a pretty shade of violet. A gift from her dear mom. She smiles like an ecstatic little girl as she admires them.

(After that?)
She continues not paying attention.
She takes out her cellphone. She plugs in the headphones—those little white earbuds she’s so fond of. She scrolls through the songs until she finds one she loves to death: Wake Me Up by Avicii.

(And then?)
She looks up. She surveys the other passengers. In the subway car, in the seat facing her, there’s a man. He’s listening to music with the same kind of headphones. This makes her smile. He doesn’t look like the type who listens to music. But he’s smiling as he does. He has a far-away look. He appears to be blissfully lost in his music.

(Does he see her?)
Yes. When she smiles. In reality, when she smiles at him. That’s how she gets his attention. He hadn’t noticed her before that. He was totally into his music.

(And now?)
He’s forgotten about his song. That smile brought her to the here and now. He begins examining her carefully. His look is attentive, serious and purposeful.

(Does he really see her?)
Yes. His glance lingers on the face of the young music lover across from him.
Colored hair (blond). A color that turned out very well. Which is unusual. Hair so long that it must come down to the middle of her back.
He tilts his head a bit to the right, trying to get a better look at her.
Piercing blue eyes. Really quite piercing. They probably make anyone who dares to look into them a little uncomfortable. A sincere look. Which probably calms the initial sensation of discomfort. Although it’s also intriguing, owing to the fear and mistrust lying behind it.
A beautiful mouth. A very beautiful mouth. Beautifully rounded and full, but also strong. Something incredibly sexy. A certain raw sensuality that can’t help but awaken the most primal of desires! A touch of lipstick, which only serves to reinforce the fatal attraction of her lips.
High cheekbones.
A beautiful complexion. Perhaps the glow left behind by the summer sun.
A beautiful girl.
A young twenty-something, as witnessed by her skimpy clothing.
She must be tall. Probably over five seven, maybe even five nine.
She knows this look. The look that flickers. The look of a man who’s checking her out without pretense.

(Does that bother her?)
No. Not at first. But she also knows the new look that follows the first one. She’s seen it before, and it’s evil.
Unperturbed, the subway continues its journey through the tunnel.
There’s nothing she can do. A sense of powerlessness invades her. Then, she starts to panic, even though the car is full. Tears begin streaming down her face. The man continues looking at her like nothing. The second look gives way, in turn, to a third.

(What does she do?)
She gets up. She approaches the door.
The man doesn’t budge.
The station is in sight.
With the sudden agility of a predator, he’s on his feet.
She jolts. Hard!
The doors open. She practically hurls herself out of the car.
At first, she just tries to walk normally. Without really knowing what she wants to or should do. But panic overtakes her completely. And she starts running. Her eyes fill with tears.
The man follows her calmly. In reality, we don’t even know for sure that he’s following her. What we do know for certain is that he’s heading for the exit. Just like dozens of other passengers.
At the top of the escalator, two security guards are on duty. They see the young woman coming toward them. Immediately on alert, they look attentively at the approaching passengers. At everything that’s happening on the platforms. Nothing appears to be out of the ordinary.
The man from the car sees them. They see him, too. He continues calmly on his way. The normal actions of a normal man living a normal life.
She heads down to the other platform. The subway is entering the station. She can leave immediately in the opposite direction. Even the most astute onlooker wouldn’t have enough time to catch her.
Her heart is beating frantically. She has broken out in an awful cold sweat. She feels one thing and one thing only.
Sheer terror!
She observes the actions of the “monster.” He exits the station through the metal turnstile. Just like that. As if nothing happened. As if he hadn’t looked at her. He just keeps bobbing his head cheerfully to the beat of the music.
But she knows better!
He’s just faking!
She knows perfectly well that he is!

(And after that?)
She goes straight home. No hesitation in that decision. It’s a no-brainer. Absolutely. She strips naked under the harsh bathroom light.
She examines her body closely.
Violated, battered, mutilated.
Scars, scars and more scars!
She observes them with clinical coldness.
She opens the door of the little cabinet under the sink. She bends down. She then removes two white plastic bottles. She turns on the faucet. She catches her lifeless reflection in the mirror. She no longer sees herself.
There’s no trace left of her humanity or personality.
One by one, she swallows all the pills.
A little sigh.
A little nervous laugh, practically inaudible. Like a snicker.
She goes to lie down in her room. She waits impatiently for her heartbeat to still.

(Does it work?)
Yes. Little by little, it comes. The initial wave of confusion. Then the ever-growing numbness. She starts as she begins to drift off. Finally, she feels a modicum of peace. For the first time in three years. She wants to say something. But the words never make it across her lips.

(Does she live alone?)
No. She lives with her mother.
Her mother comes home from work a little over five hours later. She immediately busies herself in the kitchen, preparing dinner.
She’s already thinking up all the questions she’s going to ask her daughter. Her beloved only daughter had a job interview today. She’s anxious to know how it went. The offer was promising and the payoff, high…

(The father?)
No. A grave misfortune. The father died years ago. He was a good man. Making his unexpected departure all the more sorrowful.
They speak of him often. There’s no bitterness. No longer any sadness. Only the good memories they share.
He was a truly good man who really knew how to take care of the two “loves of his life.” They miss him very much.

(And the daughter?)
The mother calls her just in case she’s home. She receives no response. It’s still early. So she continues preparing a little tomato-cucumber salad and a nice vegetable soup. She will add some fresh yeast. She takes it out of the cupboard. She knows her daughter won’t be able to resist. She wants her to enjoy it.
Her daughter still hasn’t come home. She takes advantage of the opportunity to go to the bathroom for a nice warm shower. Nothing like one to wash away the grime and stress of the day.
The door to the cabinet under the sink is open. This strikes her as odd. Right away, she notices the empty bottles in the basin. The medication prescribed by her psychiatrist.
She stops breathing.
Literally.
She reflexively places her hand on her chest. As if this could alter the inevitable. As if she were trying to restore some sense to her world. She now knows what’s happening.
She wails with all the might of a mother confronted with the suffering of her child. The neighbors are horrified at this first scream. As they later relate to the police. But it’s the second one that will haunt them. An inhuman cry like nothing they’ve ever heard before. A sound so frightening, they will never be convinced it came out of a woman!

(Don’t tell me that…?)
The mom doesn’t dare. She doesn’t want to. She can’t. But she must… She has no choice.
Despotic, atrocious Agony plants on my bowed head its flag of black.
She drags herself along like someone heading to the scaffold. As if heading knowingly to her own death. With heavy, hesitant steps…
She opens the cracked door to her daughter’s room. Her beloved daughter is on the bed. Curled up and smiling. The mother emits a frightful and dismal shriek. All that remained of her humanity.
She faints.

(But?)
Stark naked, fast asleep, peacefully dead.

Don’t ask me any more questions.

 

Suicides – Un sursaut

Pour Mademoiselle Л***.

25 octobre, un vendredi.

(Au début ?)
Elle ne fait pas attention.
Elle regarde ses ongles. Qu’elle vient de peindre avec un joli violet. Un cadeau de sa maman adorée. Elle sourit comme une gamine joyeuse en les admirant.

(Ensuite ?)
Elle continue de ne pas faire attention.
Elle prend son téléphone. Elle branche le casque audio muni des tout petits écouteurs blancs qu’elle aime tant. Elle fait défiler les chansons jusqu’à en trouver une qu’elle adore de toutes ses forces : Wake Me Up, Avicii (Feat. Aloe Blacc).

(Et là ?)
Elle relève les yeux. Elle regarde les autres voyageurs. Dans le wagon, dans la banquette qui lui fait face, il y a un homme. Il écoute de la musique avec le même casque. Ça la fait sourire. Il n’a pas un physique à écouter de la musique. Pourtant, il sourit en le faisant. Il a le regard vague. Il semble perdu dans les délices qu’elle lui procure.

(Il la voit ?)
Oui. Quand elle sourit. En réalité, quand elle lui sourit. C’est ainsi qu’elle attire son attention. Il ne l’avait pas vue. Il se livrait entièrement à la musique.

(Et maintenant ?)
Il a perdu sa chanson. Ce sourire l’a ramené dans l’ici et le maintenant. Il commence à la détailler avec précision. Son regard est attentif, sérieux et appliqué.

(Il la voit vraiment ?)
Oui. Il s’attarde longuement sur le visage de la jeune mélomane qui lui fait face.
Des cheveux décolorés (blonds). Une couleur bien réussie. Ce qui est rare. Des cheveux si longs qu’ils doivent descendre à mi-dos.
Il penche légèrement la tête à droite pour tâcher de mieux la voir.
Des yeux bleu clair. Vraiment très clairs. Ces derniers doivent mettre mal à l’aise beaucoup de ceux qui osent les fixer. Un regard franc. Celui-ci doit calmer cette sensation initiale. Même s’il intrigue un peu par la peur et la méfiance qui s’y trouvent aussi.
Une belle bouche. Une très belle bouche. De l’arrondi, de la chair, de la force aussi. Quelque chose d’incroyablement attirant. Cette animalité qui hurlera toujours sa primauté sur tout le reste ! Un soupçon de rouge qui renforce l’attraction fatale de ces lèvres.
Des pommettes hautes.
Un beau teint. Peut-être le hâle qui reste d’un bel été ensoleillé.
Une belle fille.
La jeune vingtaine comme en témoignent les vêtements qui ne ressemblent pas à grand-chose.
Elle doit être grande. Probablement plus d’un mètre soixante-dix, soixante-quinze même.
Elle reconnaît ce regard. Le regard qui s’allume. Le regard de l’homme qui mate sans prétendre le contraire.

(Cela la dérange ?)
Non. Pas au début. Mais elle reconnaît aussi le nouveau regard qui succède au premier. Et c’est bien malheureux.
Imperturbable, le métro continue sa route dans le tunnel.
Elle ne peut rien faire. Sentant l’impuissance l’envahir. Alors, elle commence à paniquer dans ce wagon pourtant bondé. Des larmes commencent à couler sur son visage. L’homme continue de la regarder comme si de rien n’était. Le second regard cédant la place à son tour à un troisième regard.

(Que fait-elle ?)
Elle se lève. Se rapproche de la porte.
L’homme ne bouge pas.
La station est en vue.
Celui-ci se lève à son tour d’une manière agile et rapide.
Elle sursaute. Fort !
Les portes s’ouvrent. Elle se jette hors du wagon plus qu’elle n’en sort.
Elle commence par vouloir marcher. Sans plus trop savoir ce qu’elle veut ou doit faire. Mais la panique la submerge entièrement. Et elle se met à courir. Ses yeux s’embuent de larmes.
L’homme la suit d’un pas tranquille. En réalité, nous ne sommes même pas sûrs qu’il la suive. Ce qu’on peut dire avec certitude c’est qu’il se dirige vers la sortie. Faisant ainsi comme des dizaines d’autres voyageurs.
En haut de l’escalier mécanique, deux hommes de la sécurité du métro se tiennent en faction. Ils voient la jeune femme arriver vers eux. Immédiatement en alerte, ils regardent attentivement les passagers qui s’approchent. Ce qu’il se passe sur les quais. Tout semble absolument normal.
L’homme du wagon les voit. Ils le voient aussi. Il continue sa route sereinement. La démarche normale d’un homme normal qui vit une vie normale.
Elle descend sur l’autre quai. Le métro fait son entrée dans la station. Elle peut repartir aussitôt dans l’autre sens. Même le plus avisé des spectateurs présents n’aurait pas eu le temps de la rejoindre.
Son cœur bat la chamade. Elle est trempée d’une affreuse sueur froide. Elle n’arrive à ressentir qu’un sentiment unique.
La pure terreur !
Elle épie les actions du « monstre ». Il sort de la station en poussant le tourniquet métallique. Comme ça. Comme si rien ne se passait. Comme s’il ne l’avait pas regardée. Il continue de hocher la tête gaiement au rythme de sa musique.
Mais elle sait bien !
Il ne fait que prétendre !
Elle sait parfaitement qui il est !

(Et ensuite ?)
Elle rentre chez elle immédiatement. Aucune réflexion dans cette décision. C’est une évidence impérieuse. Absolue. Elle se déshabille entièrement sous la lumière crue de la salle de bains.
Elle détaille son corps.
Violenté, martyrisé, supplicié.
Cicatrices, cicatrices, cicatrices !
Elle les regarde avec un regard clinique glacial.
Elle ouvre la porte du petit meuble qui se trouve sous le lavabo. Elle se penche légèrement. Et prend alors deux boîtes en plastique blanc. Elle fait couler l’eau du robinet. Elle croise son regard sans vie dans le miroir. Elle ne se voit plus.
Ni personne, ni personnage, ni personnalité.
Elle avale une par une toutes les pastilles.
Un petit soupir.
Un petit rire nerveux inaudible. Comme un ricanement.
Elle va s’allonger dans sa chambre. Elle attend avec impatience de sentir son cœur se calmer.

(Cela fonctionne ?)
Oui. Cela vient par étape. Les premières vaguelettes de confusion. Puis l’engourdissement qui croît progressivement. Elle sursaute quand elle sent qu’elle va s’endormir. Elle ressent enfin un peu de paix. Pour la première fois depuis trois ans. Elle veut dire quelque chose. La parole n’arrive pas à franchir les lèvres.

(Elle vit seule ?)
Non. Elle vit avec sa mère.
Celle-ci rentre du travail un peu plus de cinq heures plus tard. Elle s’affaire aussitôt dans la cuisine pour préparer le repas.
Elle pense déjà à toutes les questions qu’elle va lui poser. Sa fille unique et adorée avait un entretien d’embauche aujourd’hui. Elle a hâte de savoir comment il s’est passé, la proposition était prometteuse, l’enjeu important…

(Le père ?)
Non. Un grand malheur. Le père est mort depuis de nombreuses années. C’était un homme bon. Son départ inattendu en est d’autant plus triste.
Souvent, elles en parlent. Il n’y a pas d’amertume. Pas de tristesse non plus. Uniquement de bons souvenirs partagés.
C’était vraiment un homme bon qui savait fort bien s’occuper de ses deux « chéries d’amour ». Il leur manque beaucoup.

(Et la fille ?)
La mère l’appelle à tout hasard. Elle ne reçoit aucune réponse en retour. Il est encore tôt. Elle continue alors de préparer une petite salade tomates-concombres et une bonne soupe de légumes. Elle y ajoutera de la levure de bière. Elle la sort du placard. Elle sait bien que sa fille ne peut s’en passer. Elle veut lui faire plaisir.
Sa fille ne rentre toujours pas à la maison. Elle en profite pour aller dans la salle de bains pour une bonne douche chaude. Rien de tel pour laver des salissures et du stress de la journée.
La porte du meuble du lavabo est ouverte. La voici étonnée. Elle avise aussitôt les boîtes vides dans la vasque. Des médicaments prescrits par son psychiatre.
Elle cesse de respirer.
Littéralement.
Elle met sa main sur sa poitrine, par réflexe. Comme si cela pouvait changer quelque chose à l’inéluctable. Comme si le monde essayait encore d’avoir du sens. Elle sait maintenant ce qui est en train d’avoir lieu.
Elle se met à hurler avec tout ce qu’une mère peut être quand on évoque la souffrance de son enfant. Les voisins sont épouvantés par ce premier cri. Ils le confieront plus tard à la police. Mais c’est le second qui les hantera. Un cri si inhumain qu’ils n’avaient jamais rien entendu de tel. Un bruit si effrayant qu’ils ne réussiront jamais à admettre que c’est une femme qui en est l’auteur !

(Ne me dis pas que… ?)
La maman n’ose pas. Elle ne veut pas. Elle ne peut pas. Pourtant, il faut… Elle n’a pas le choix.
L’Angoisse atroce, despotique, sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Elle se traîne comme l’on va à l’échafaud. Comme l’on va, en tout conscience, à sa propre mort. Des pas timides et lourds…
Elle pousse la porte entr’ouverte de la chambre de sa fille. Sa fille adorée est sur le lit. Recroquevillée et souriante. Elle laisse échapper d’elle-même un affreux hurlement lugubre. Tout ce qui lui restait d’humanité.
Elle s’évanouit.

(Mais… ?)
Virginalement nue, profondément endormie, paisiblement morte.

Ne me pose plus de questions.

 

A Big Splash

For Mrs. Eva E***-J***.

The 8th of March, a Saturday

Valentin, who knew nothing of the man seated beside him on the bench—itself situated in a charming and centrally-located park, facing a majestic fountain with nothing for decor but an exquisite bronze naiad, intoxicated with life, dance, and therefore, love, who cannot plunge into the crystalline (and deliciously cool) water until she has received the solemn promise (and thus, the absolute certainty) that not even a hint of the secret of her magical life will be betrayed by the careless tongue of an insensitive witness—however (and right away), understood that, without delay, he would have to go beyond mere words, because there were no more, to offer any response to the unspeakable question, except the breach, the Beyond: he touched the man’s shoulder with infinite tenderness—that eternal feminine, maternal sort of tenderness that, in the shadows, unknown, unperceived by all, still troubles the soul—and the man, abstracted, startled from his somber thoughts, looked at him then, vaguely dazed after being stirred from his waking nightmare, also curious, as well as slightly disgruntled, his frown at an acute angle saying everything that needed to be known, but Valentin, to explain the reason for this unexpected interruption, was content to indicate the child (who was a few steps away from them) with a movement of his hand, a gentle gesture to which he added an engaging and, above all, gracious smile—that subtle wrinkling of his cushiony mouth, which always had the effect of transforming his full, luscious and fleshy lips into a beautiful, ripe summer peach (whose succulent, sweet, juicy flesh must be licked with the primal avidity of a newborn that suckles at the maternal teat from the very first moment, practically with the first breath, of its existence)—reflexively compelling the irritated man to look at the tableau vivant that has just been presented to him: a child, exorbitantly happy, making “big splashes” in a mucky sea, covered in mud, splattered, dirtied, soiled, stained, soaked [and we’ll stop there with this list, which, we assure you, could have continued its journey without flagging] up to his waist; the happiest of children that this planet [our nourishing, generous and fertile planet] has ever spawned, and if one is to believe the great [and we can’t not believe them—in reality, “great” by itself won’t do, not entirely, so we suggest instead “immense” or even “ginormous”], if one believes the “ginormous” cries of joy, the silly, incessant laughter, the supreme and delicate glee that preceded, ushered in and celebrated each of the “big splashes,” it proved to be that [we are scientifically compelled to admit that] this little boy offered to the world, and particularly to this man, a smile of extraordinary luminosity and depth that, on this day, not even the sun—oh glorious astral body among astral bodies of glory—could equal: it shined, and that was all; the child was “accompanied” on the perhaps complex, often tortuous, yet always fascinating journey of his life by his mother, mediocre, incapable and yet proud of herself, consciously devoted to not caring for her progeny, involved in a frivolous and not-the-least-bit-interesting conversation with a friend, another inattentive, frivolous and not-the-least-bit-interesting “zero” of a mother; that sweet mommy, all tenderness, attention and respect, excelled at the art of not caring for her child, all the while explaining to her girlfriend how this little being was the essence, the heart, the very blood of her life [such nonsense one must sometimes endure listening to!], and so the (adorable) toddler of the second (shitty) mother was playing with our young hero of mud and light, equipped with the same age and the same folly, but more beat-up, punished, boxed in, “severed,” crushed and humiliated by his mother (and by his father), so that he didn’t, himself, dare to dive “all the whole way” in “the lake”; but let’s return momentarily [we humbly invite you to join us] to the man on the bench, seated to the left of Valentin, a few inches away at the most; to this gesture initiating the great fearless wave (certainly, and justly so, well within its rights), that shakes the whole universe with its simplicity, its elegance, its precision, but also to the child (indigo? of the stars? of light? of crystal? of gold? Edouist? of mud and light?), and to those “big splashes” and the joyous consequences (the roars of lovely, crystalline laughter, as purely evocative as life, itself, when it allows us to witness the inexplicable and dizzying miracle of Nature); that man on that bench, who wasn’t left, abandoned or even divorced—as the other might have imagined, trying to follow, guess and reconstitute the thread of his sad, melancholy thoughts on that day—that man, therefore, who had the misfortune of being the tearful widower of an extraordinary woman (his wife), and who couldn’t forget his beautiful love, his marvelous love, his blissful, fulsome, sumptuous love… that pure and absolute love that no longer existed except in the heart of a single being—when we (all) know well that there must (always) be at least two souls to embrace love with confidence, and thus adore it as it must be adored, watch it grow and prosper under the heavens, under the sun, under the moon and under the stars, and thus allow it to offer the beautiful, infinite, eternal and succulent fruit that is (always) intimately linked to it—that man, still, and then, with a look that gave rise to a question, which led to attention, leading to intention, then to a gesture and finally to a “big splash” overcome with joy, brought back in a moment, only in a moment [we swear to you!], a zeal for life, for Amethyst Bamboo© sea salt and Madagascar Bourbon™ vanilla, for Chinese peonies and plantains, for Afghan hounds and every doggie style… when he discovered, amazed, astonished, astounded, awestruck, boggled, dazed, dazzled, flabbergasted, petrified [and we are not speaking here of a damsel who is fooled, like the last gorgon, by the first metrosexual laggard to pass by, lugging around a large mirror in his toga so he can wax his bikini line], staggered, stunned, stupefied by the surprising result of this childish jig, that he wanted to respond, probably to thank his neighbor on the bench (Valentin), his face beaming again, from the bottom of his beard to the tips of his hair, relieved and free, alleviated and intoxicated, his misty eyes expressing simultaneously the shame of saying, “Goodbye, Lady Love,” and the joy of exclaiming “Hello, Lady Life,” finally, this man that fate had led to the unexpected encounter that rescued him once and for all from the abyss (that only moments earlier, with all its might, had stretched out its vile, thin arms to him, pallid all the way to the ugly, old hands with their scratched and gnarled fingers) turned toward Valentin, half-opening his mouth to say words that had been silent for so long, new, fresh words, words that one surmises and that make one feel the warmth, the precious warmth, the warmth of the heart, but… the former had already disappeared a while before, whistling gleefully to hail the delicious ending to this foul, rainy day; it was, without a doubt, [but do we really have to spell it out for you?], for them and for you [and for us, and apparently, we have just demonstrated it to you], the first day of spring!

Photo : Awoken Despair © Alexandre Deschaumes (Talented & Hawt ! 8P)
Translation : thank you Charles S*** for the “blissful, fulsome, sumptuous” translation.

 

Un grand « plouf »

Pour Madame Eva E***-J***.

8 mars, un samedi.

Valentin, qui ne savait rien de cet homme assis à côté de lui sur ce banc – icelui situé dans un petit parc charmant et central et faisant face à une majestueuse fontaine qui ne possédait pour tout décor qu’une superbe naïade de bronze, ivre de vie, de danse, donc d’amour, qui ne peut plonger dans l’eau cristalline (et délicieusement fraîche) que lorsqu’elle aura reçu promesse solennelle (et donc certitude absolue) de ne point voir le secret de sa magique vie trahi par l’indélicat témoin à la lourde langue –, comprit pourtant (et aussitôt) qu’il lui faudrait, et sans tarder, dépasser les mots eux-mêmes parce qu’il n’y avait plus, pour toute réponse à l’indicible question, que l’écart, le par-delà : il lui toucha l’épaule avec une grande douceur – cette douceur féminine, maternelle, éternelle qui, dans l’ombre, inconnue, ignorée de tous, pourtant, bouleverse l’âme –, et l’homme, absent, surpris dans de sombres pensées, le regarda alors, vaguement hébété au sortir de son cauchemar éveillé, curieux aussi, ainsi que légèrement mécontent, le sourcil froncé dans un angle aigu qui disait tout ce qui devait être su, mais Valentin, pour préciser le sens de son interruption inattendue, se contenta de montrer l’enfant (qui se trouvait à quelques pas d’eux) d’un mouvement de la main, d’un geste doux auquel il ajouta un sourire engageant et surtout bienveillant – ce plissement subtil de sa bouche canapé qui avait toujours pour effet de transformer ses lèvres pleines, pulpeuses et charnues en une belle pêche mûre d’été (dont la chair succulente, sucrée et juteuse est à lécher avec l’avidité essentielle du nouveau-né qui tête la maternelle mamelle dans le premier instant, le premier souffle presque, de son existence) – poussant machinalement l’homme irrité à regarder le tableau vivant qu’on venait de lui présenter : un enfant, heureux en diable, qui faisait des « grands ploufs » dans une mare « bouillasseuse », qui était crotté, éclaboussé, sali, souillé, tâché, trempé [et nous cessons ici cette liste qui aurait pu, nous vous l’assurons, continuer son chemin sans faiblesse] jusqu’à la taille ; le plus heureux des enfants que cette planète [notre planète nourricière, généreuse et féconde] ait jamais enfanté, et si l’on en croit les grands [et nous ne pouvons pas ne pas les croire – en réalité, « grands » cela ne peut suffire, pas entièrement, alors nous proposons en remplacement « immenses » voire « hénaurmes » – ], si l’on en croit les « hénaurmes » cris de joie, les fous rires ininterrompus, la gaieté suprême et délicate qui précédait, accueillait et célébrait chacun des « grands ploufs », il s’avérait que [nous sommes scientifiquement amenés à admettre que] ce petit garçon offrait au monde, et particulièrement à cet homme, un sourire si extraordinairement lumineux et profond que, ce jour-là, le soleil – ô astre glorieux parmi les astres de gloire – lui-même ne put l’égaler : il brilla, et c’est tout ; l’enfant était « accompagné » sur le chemin, complexe parfois, tortueux souvent, et pourtant toujours fascinant de la vie, par sa mère, médiocre, incapable, et pourtant fière d’elle-même, consciencieusement appliquée à ne pas s’occuper de sa progéniture, prise par une conversation frivole et sans le moindre intérêt avec une amie, elle aussi, mère « nullarde », inattentive, frivole et sans le moindre intérêt ; cette gentille maman de tendresse, d’attention et de respect, excellait dans l’art de ne pas s’occuper de son enfant, tout en expliquant à sa copine comment ce petit être était l’essence, le cœur, le sang de sa vie [ce qu’on doit parfois entendre !] alors que le bambin (adorable) de cette seconde mère (merdique) jouait avec notre jeune héros de boue et de lumière, équipé du même âge et de la même folie, mais, davantage battu, puni, cadré, « sévérisé », écrasé et humilié par sa mère (et par son père), n’osait pas, lui, plonger « tout en entier » dans « le lac » ; mais revenons un instant [nous vous y invitons humblement] sur l’homme du banc, assis à gauche de Valentin, à quelques dizaines de centimètres tout au plus ; sur ce geste qui initie la grande vague impavide (car certaine, et à juste titre, de son bon droit), qui ébranle l’univers tout entier par sa simplicité, son élégance, sa précision, mais aussi sur l’enfant (indigo ? des étoiles ? de lumière ? de cristal ? d’or ? édouiste ? de boue et de lumière ?), et sur ces « grands ploufs » et leurs conséquences joyeuses (des éclats de rires beaux, cristallins et aussi purement évocateurs que la vie elle-même quand elle nous permet d’assister au miracle inexplicable et vertigineux de la Nature) ; cet homme, sur ce banc, qui n’était pas quitté, pas abandonné, ni même divorcé – ce que l’on aurait pu imaginer, en tâchant de suivre, deviner, et reconstituer, le fil de ses pensées mélancoliques et tristes de ce jour –, cet homme donc, qui avait le malheur d’être le veuf éploré d’une femme extraordinaire (sa femme), et qui ne pouvait pas oublier son bel amour, son merveilleux amour, son amour fou, fougueux, « guedin »… cet amour pur et absolu, qui n’existait plus que dans le cœur d’un seul être – quand nous savons bien (tous), qu’il faut nécessairement (toujours) au moins deux âmes pour être capable de l’embrasser en confiance, et donc, pouvoir l’adorer comme il l’exige, afin de le voir croître et prospérer sous le ciel, sous le soleil, sous la lune et sous les étoiles, et lui permettre alors d’offrir les beaux fruits infinis, éternels et juteux qui lui sont (toujours) intimement liés – ; cet homme, encore, et alors, par un regard qui amena à une question, qui conduisit à une attention menant à une intention, puis à un geste et ensuite à un « grand plouf » éperdu de joie, reprit en un instant, un instant seulement [nous vous le certifions !!!], goût à la vie, à la fleur de sel de Guérande® et à la vanille Bourbon de Madagascar™, aux pivoines de Chine et aux bananes cochon, aux lévriers afghans et aux levrettes de toute origine… quand il découvrit, abasourdi, ébahi, ébaubi, éberlué, époustouflé, estomaqué, interdit, médusé [et nous ne parlons pas ici de la damoiselle gorgone qui se fait piéger, comme la dernière gourdasse venue, par le premier clampin « métrosexuel » de passage, qui se trimballe avec un gros miroir dans la toge pour s’épiler le maillot], pantois, sidéré, soufflé, stupéfait, du résultat surprenant de cette sautière enfantine, et qu’il voulut répondre, probablement pour remercier son voisin de banc (Valentin), le visage souriant à nouveau, du bout de la barbe aux pointes du cheveu, soulagé et libre, allégé et ivre, le regard ému de larmes qui disaient simultanément la honte de dire « Au revoir, mon Amour… » et la joie d’exulter « Bonjour, Madame la Vie ! » ; cet homme, enfin, que le destin avait mené à l’inattendue rencontre qui le sauvait irrémédiablement de l’abîme (qui lui tendait l’instant d’avant, et de toutes ses forces, ses vilains bras maigres et blafards aux vieilles mains laides, couvertes de doigts griffus effroyables), se tourna alors vers Valentin, la bouche s’entr’ouvrant pour dire des mots tus depuis longtemps, des mots nouveaux et frais, des mots que l’on devine et qui font sentir la chaleur, la précieuse chaleur, la chaleur du cœur, mais… celui-ci avait disparu depuis un long moment déjà, sifflotant gaiement pour saluer la fin, délicieuse, de cette vilaine journée de pluie ; c’était, à n’en point douter, [mais devons-nous vraiment vous le préciser ?], pour eux et pour vous [et pour nous, et de toute évidence, nous venons de vous le (dé)montrer], le premier jour du printemps !

Photo : Awoken Despair © Alexandre Deschaumes (Talentueux & Superbe ! 8P)
Correction : Merci à Agnès S*** pour la belle langue (et la grande patience).

 

A*** din București

I.

7 février, un vendredi.

Une gare, la nuit.
Deux trains qui attendent.
Un homme va arriver, tout à l’heure.
Une jeune femme est déjà sur le quai, c’est elle qui prend la photo.
Elle ne la prend pas pour lui, elle ignore jusqu’à son existence.
Elle attend son train de nuit qui va la ramener chez elle, elle a des projets, des rendez-vous, des rêves aussi.
Son petit ami, son copain, son ami, son compagnon, est au bout de cette ligne de chemins de fer ; il regarde sa montre et sourit, il sait qu’elle sera là, au matin, pour lui, qu’elle le rejoint, il l’imagine à la gare qui anxieuse regarde l’heure pour être sûre de ne pas rater le train et son retour ; il lui envoie un message, il garde son téléphone dans la main, car elle ne peut rien faire de plus important au monde ; un instant plus tard, il reçoit la réponse, quelques mots, une photo de gare la nuit. Alors, il prend une photo de ce qu’il a sous les yeux, et lui envoie à son tour.

Ils sont heureux, sans bien s’en rendre compte, sans savoir ce qu’on sait quand on devient plus vieux, qu’on a davantage d’expérience.
Le monde est assez simple, il s’arrête à peu près au moment où ils vont se retrouver pour passer le week-end ensemble.

Un homme se rapproche, lui aussi va arriver à la gare.
Il n’a pas de femme dans sa vie, pas comme cela tout du moins.
Et lui, non plus, ne sait pas qu’elle existe, qu’elle est là et que leurs destins vont se percuter avec une incroyable violence.

Une gare, la nuit, quelques passagers, des bruits diffus, la ville déjà assoupie.
Bientôt, la peur, la sueur glaciale qui court dans le dos et trempe les vêtements, des hurlements désespérés et la pure, absolue terreur ; celle que l’on a quand on sait qu’on ne reverra jamais le soleil, qu’on respire ses dernières respirations, et que bientôt les yeux se fermeront sur le monde à tout jamais.

Si l’on devait qualifier cette photographie, on pourrait simplement dire que c’est la dernière trace de l’innocence.

(…)

Le train démarre à 23h40, il est à l’heure et à moitié vide.
Il va aller lentement, car il est vieux et roule sur de vieilles voies. C’est un moyen de transport d’un autre âge, d’une autre époque ; un temps où l’on aimait regarder par la fenêtre le paysage venir à soi, ou la destination comptait, toujours, mais bien aussi le chemin pour y aller. On pouvait même prendre des voies détournées pour arriver à son but, même si cela ajoutait du temps, simplement parce qu’on passait au milieu d’un forêt majestueuse, ou encore un lac éblouissant qui, à cette heure-là, renverrait la réflexion du soleil couchant. Le train, c’est le temps du sublime, et le sublime du temps.

La jeune femme dont il est question ici n’a pas choisi le train pour ces raisons, mais parce que pour aller en Roumanie, ce n’est pas trop cher, et même si c’est lent, elle dormira dans sa chambre couchette, comme à chaque fois ; et comme à chaque fois, elle espérera que les trois autres couchettes seront vides et qu’elle pourra fermer la porte à clé.
L’homme, lui, a d’autres raisons pour prendre ce train, mais aucune qui se rapproche, ni de près, ni de loin, à celle de la jeune femme : pour lui, le train est la destination, pas le moyen d’y arriver.

Elle monte dans la voiture qui est la sienne, se rend dans sa couchette et attend, et espère aussi.
Il monde dans la dernière voiture, la dernière porte, du train ; car il veut tout savoir, tous les voir.
Six voitures les séparent alors.

(…)

Vers minuit, la jeune femme est heureuse, elle est la seule passagère de sa chambre couchette, le contrôleur ivre et fatigué vérifie son billet et lui conseille de bien fermer la porte, on ne sait jamais, elle opine l’air sérieux, et elle ferme à clé, et souffle enfin un peu. Le train, la nuit, c’est beau aussi, mais c’est surtout angoissant. On ne sait jamais ce qui peut arriver, on se sent pris dans un monstre de métal lancé à toute allure et qui vous étreint, on ne peut descendre comme on le désire, on doit accepter cette contrainte qui, parfois, est insoutenable, quand on est malade ou bien que l’on souffre. Elle feuillette paresseusement une revue qui raconte les amours de personnes célèbres, à certaines blagues, elle glousse comme une petite fille. Elle n’est pas voyeuse, juste vibrante d’énergie, de joie et de vie. Elle fait la moue en découvrant que son chanteur vedette est homosexuel et vient de faire son coming-out, et l’instant d’après, chassant cette émotion, elle se dit qu’elle espère qu’il est amoureux et qu’il est heureux.
Et dans la suite logique de sa pensée, elle prend son téléphone et envoie un autre message à son chéri. Aucun mot, juste le dessin d’une jeune femme qui envoie un baiser avec la main. Elle est contente. Referme son téléphone. L’ouvre à nouveau, consulte à nouveau le message, attends un instant en espérant une réponse, mais rien ne vient, il dort déjà. Elle pince un peu la bouche, contrariée, et puis elle se souvient comme il est beau quand il dort, comme son visage est paisible et doux. Elle se dit qu’elle a beaucoup de chance, et qu’elle l’aime à la folie.

L’homme a présenté son billet le premier au contrôleur, puisque celui-ci est aussi entré par la dernière porte. Formalité, banalité. Le contrôleur n’a même pas regardé cet homme qui, vu ses vêtements pauvres, tristes et banals, son air triste et fatigué, doit être un travailleur saisonnier roumain qui vient en Bulgarie pour gagner quelques pièces ; il ne s’est pas étonné de le voir sans bagages, car ils voyagent tous ainsi : avec pour toute possession, les vêtements qu’ils ont sur le dos.

(…)

Un peu après deux heures du matin, la jeune femme est réveillée par des bruits sourds qui proviennent de la couchette qui touche la sienne vers l’avant du train. Elle sourit, car, en général, ces bruits sourds, sont suivis de gémissements et de cris de joie. Elle n’a jamais osé le dire à personne, mais elle aime écouter ces bruits-là, elle rêve toujours en se demandant qui est derrière le mur, qui fait cela ; parfois, elle entend des voix ou même reconnaît les mots et a le sentiment d’être avec ceux qui se donnent à leurs désirs. Elle est tentée, aimerait le faire, a déjà pensé, au moins une fois très sérieusement à se caresser tandis que cela se passait, mais elle s’en est empêchée, elle aurait eu l’impression de tromper son chéri. Mais elle y a pensé, et y a repensé ensuite. Bien sûr, jamais elle n’oserait avouer cette idée, à quiconque. Mais quand elle est réveillée par les bruits sourds, c’est aussitôt à cela qu’elle songe, son hésitation, son regret, elle s’interroge pour savoir ce qu’elle fera si ce soir, c’est aussi excitant que la fois précédente. C’était la voix de l’homme qui lui faisait de l’effet, elle était chaude et puissante, il y a avait une intensité qui la lui rendait irrésistible. Au matin, elle avait essayé de guetter la porte pour sortir au même moment et donc les voir, et surtout lui, mais c’était trop tard, ils étaient déjà sortis quand elle avait commencé sa veille.
Espiègle, elle se dit alors, sur un coup de tête, que ce soir, elle ferait différemment, qu’elle irait écouter à la porte et voir si elle ne pouvait pas en apprendre davantage.
Pieds nus, en culotte et tee-shirt, elle sortit de la cabine, le sol était froid, probablement sale, se dit-elle, mais elle n’en avait cure, elle s’approcha doucement de la porte et réalisa alors avec surprise qu’elle n’était pas fermée et qu’elle oscillait doucement avec le mouvement du train. A l’intérieur, les bruits avaient cessé, mais elle entendait maintenant un gémissement, et dans sa tête, elle lia ce gémissement à ceux que font une femme qui se fait bien lécher par un homme qui aime cela. Elle mordit sa lèvre inférieure et se demanda un instant ce qu’elle devait faire, et sa main se posa sur la poignée et poussa la porte, légèrement.

Mais tandis qu’elle pensait être invisible et silencieuse, la porte grinça légèrement sous la poussée et un homme dont elle ne devinait que l’ombre, se tourna vers elle.
Stupeur. Surprise. Immobile un instant, elle ne sut que faire, voulut courir, s’échapper, se cacher ou bien ouvrir en grand pour les surprendre dans leurs ébats. Le train répondit pour elle, un léger choc, la porte s’ouvrir davantage et elle vit alors que l’homme qui la regardait n’était pas en train de lécher, mais en train d’étouffer un autre homme et que deux corps d’autres hommes étaient au sol.
Elle ouvrit la bouche, en panique, voyant la mort pour la première fois de sa vie, mais surtout voyant l’homme qui avait son bras autour du cou d’un autre homme qui se débattait et poussait des gémissements de terreur, mais elle ne put en sortir un seul son. Elle était hébétée de terreur.
L’étrangleur, le saisonnier roumain, n’avait exprimé aucune émotion, il finissait juste son ouvrage et regardait le témoin de son acte. Il était prêt à de multiples actions, mais privilégiait sa priorité, ce pour quoi il était monter dans ce train : tuer. Le fait qu’elle restait là, immobile, la bouche ouverte, sans émettre le moindre bruit, en culotte et en tee-shirt, ne le perturbait pas spécialement. Il posa doucement l’homme sur une couchette et alla la prendre par la main, elle se laissa faire, elle suait, non, elle suintait la peur animale. Il referma la porte soigneusement et ferma à clé, ce qu’il n’avait pas pu faire quand il avait brutalement attaqué les deux gardes du corps. Il ouvrit la large fenêtre du train, apprécia cette facilité que les trains anciens permettent, et regarda le paysage environnant : des plaines boisées à perte de vue. Il entreprit alors de jeter les gardes, l’un après l’autre par la fenêtre.
La jeune femme qui reprit finalement ses esprits, voulut se jeter sur la porte, il lui asséna vivement une claque qui suffit à lui faire perdre conscience. Il brisa la nuque de l’homme qu’il venait d’étouffer, comme pour s’assurer qu’aucun miracle ne serait possible, il s’assura qu’il était bien mort, regarda à nouveau le paysage et une fois lui avoir consciencieusement fait les poches à son tour – il l’avait fait déjà pour les deux autres hommes -, il le balança par la fenêtre.
Il prit la jeune femme dans ses bras comme on porte son enfant, la tête sur son épaule, sortit dans le couloir, un vieux qui fumait le regarda un peu surpris, mais il lui répondit avec un clin d’oeil et dit “Rakia”, l’autre rigola dans sa grosse barbe blanche, et ils entrèrent tous deux dans la cabine couchette de la jeune femme.

(…)

Après un moment qui pour beaucoup aurait paru interminable, la jeune femme finit par reprendre connaissance. Son premier réflexe fut de continuer son mouvement de fuite, mais, pour tout résultat, elle se cogna contre la couchette d’une manière gauche et retomba mollement. L’homme était simplement assis en face d’elle, il ne bougeait pas, il la regardait distraitement, pourtant c’est avec une voix précise et posée qu’il lui parla alors en français ; il voulait être sûr qu’elle comprenne bien ce qui était en train de se passer.
– Dans un peu plus d’une demi-heure, nous arriverons en vue du Danube. Si votre téléphone ne sonne pas d’ici là, je devrais alors me débarrasser de vous. Nous ne pouvons nous permettre de vous avoir en Roumanie avec nous.
La jeune femme regarda le téléphone qu’il avait posé sur la petite tablette devant lui ; c’était bien son téléphone, elle ne comprenait ni comment, ni pourquoi, c’est son téléphone à elle qui devait sonner.

(…)

Je dois faire ici un court arrêt dans la narration pour vous conter ce qui se passait pendant la perte de connaissance de la jeune femme.

Après l’avoir giflée, l’homme réfléchit aux opportunités qui étaient les siennes avec cet évènement inattendu. Il se laissa le temps. Cela dura plus de dix minutes. Il prit alors le téléphone et composa un numéro qu’il connaissait visiblement parfaitement. C’était le coeur de la nuit, il laissa un message sur le répondeur qui lui fit face. Une femme avait parlé sur la bande.

Carine rentra tard de sa soirée, elle était passablement ivre : Londres, pour une femme célibataire, cela peut beaucoup fracasser. Elle vit l’appareil et sa petite diode rouge qui clignotait et appuya négligemment sur le bouton, elle ôtait ses chaussures quand elle prit connaissance de ce message.

Voici ce que disait ce message, je transcris chaque mot, sans rien omettre :
“Nous nous sommes rencontrés.
Une fois déjà.
Nous avons conversé.
Vous avez écouté.
Nous avons auprès de nous, la seconde rencontre, la seconde conversation, la seconde opportunité.
Dans deux heures et vingt minutes, le moment sera passé.”

Rien de plus, pourtant le coeur de Carine s’arrêta quasiment de battre, elle regarda l’heure du message, l’heure qu’il était, il était quasiment vieux de deux heures.
Elle appela alors Valentin sur son numéro, aussitôt, sans réfléchir.

Je reprends maintenant le fil de notre histoire où je l’avais laissé.

(…)

Après un instant, l’homme prit le téléphone inanimé sur la tablette, fit quelques manipulations et une chanson se mit à jouer. Une chanson qu’il mit en boucle. Petrichor, de Koven :

Et c’est ce geste apparemment anodin qui fit basculer la jeune femme dans la terreur pure : elle avait en face d’elle un homme monstre, un homme qui disait la mort comme ça, simplement, sans drame, ni fard. Un chirurgien qui tient son scalpel à la main et ne comprend pas qu’il puisse impressionner ceux qui n’ont pas l’habitude de trancher la chair humaine.
Le regard perdu vers l’horizon, l’homme continua à parler avec son rythme lent en français :
– Vous pouvez utiliser ce moment. A bien y réfléchir, c’est une opportunité unique que vous avez là. Quoi qu’il advienne, ce moment demeurera absolument singulier dans votre existence.
Il la regarda, à nouveau, de son regard calme, il inclina légèrement la tête sur la droite, comme s’il essayait de découvrir quelque chose, le secret de cette jeune femme.
La jeune femme égarée, sentit la sueur glaciale lui couler dans le dos.
– Qui va appeler ? réussit-elle à demander.
– Un homme de coeur.
– ?
– Nous ne savons pas s’il va appeler. Il se peut qu’il n’appelle pas. Qu’il n’appelle jamais. Il se peut aussi qu’il soit mort, ou prisonnier, ou malade. C’est incertain, mais c’est plausible.
– Pauzible ?
– Possible.
– Pourquoi ?
– Pourquoi, quoi, mademoiselle ? Pourquoi nous faisons ce que nous faisons ? Parce que c’est ainsi, que c’est notre chemin, et que nous n’avons, finalement, pas tellement le choix. Lucian dort, apaisé et heureux. Vous êtes avec moi, terrifiée et éperdue. Qui aurait pu dire ce matin, non voilà quelques heures seulement, que cela arriverait ?
– Pourquoi vous faire cela ?
– Cela ?
– Les monsieur ici ?
– J’ai été payé pour le faire.
– Payé ?
– Oui. Nous aimons tous recevoir davantage. Vous permettez ce davantage. Alors, nous attendons cette sonnerie de téléphone. Si l’homme appelle, vous serez sauvée, c’est plausible, c’est possible. S’il n’appelle pas, vous ne le serez pas. Voulez-vous voir le monde autrement avant, dans cet écart qui rend fou les hommes ?
– Je ne comprends pas.
– Avez-vous des questions ? Nous pouvons discuter du sujet qui vous conviendra. Vous saurez tout ce que vous voudrez savoir. Si vous vivez, l’homme qui appellera vous fera comprendre que vous ne pourrez pas répéter ce que vous allez apprendre. Si vous mourrez, alors, quelle importance ?
La jeune femme réalisa alors, par le mal qu’elle ressentait, qu’elle serait très fortement son poignée gauche avec sa main droite, comme on peut le faire chez le dentiste quand on se prépare à souffrir et qu’on veut, qu’on espère atténuer la souffrance qui s’annonce.
La chanson devenait plus forte, l’homme appuya deux fois sur le bouton qui permettait de réduire le volume.
– Toutes les questions ? Mais quelle question ?
Il la regarda sans ajouter un mot.
– Je connais l’homme qui doit appeler ?
– Non.
– Il me connaît ?
– Non.
– Pourquoi va-t-il appeler ?
– Il ne veut pas que vous mouriez ce soir.
– Pourquoi ?
– Il dit cette phrase. C’est une phrase qui est étonnante puisqu’elle est grammaticalement incorrecte. Il dit qu’il sauve les vies.
– Les vies ?
– Oui. Les. C’est une drôle de tournure. C’est ce qu’il fait.
– Mais c’est la nuit, il… comment pourrait-il le savoir ?
– Pendant votre absence, nous avons conversé, en quelque sorte.
– ?
– Un message sur un répondeur qui attend d’être écouté.
– …
– Vous allez faire l’objet d’un échange. L’homme ne me paiera pas. Il donnera une chose que nous désirons.
– Mais qui est ce “nous” ?
– Nous.
– Et que désirez-vous ?
– Du temps. Son temps. Nous allons échanger votre temps contre son temps.

L’homme se pencha légèrement vers la fenêtre, réfléchit un court instant, puis dit :
– Nous arrivons en vue de la Roumanie.
La jeune femme dans un dernier mouvement de survie se jeta sur l’homme en hurlant de toutes ses forces, un hurlement effroyable, un hurlement qui suffirait à immobiliser de stupeur le dernier des héros. Avant que l’homme n’ait le temps de faire le moindre geste pour l’arrêter, la jeune femme s’évanouit dans ses bras. Malaise vagal. Le cerveau hurle que c’est assez, que c’est trop, et il s’arrête. Boum. Badaboum.

Le téléphone sonne tandis que le pont s’approche au loin, la jeune femme reprend connaissance juste pour entendre :
– Nous voulons du temps, dit l’homme qui décroche.
– … (Valentin m’a demandé de ne pas le citer)
– Il veut vous parler, précise-t-il en lui donnant le téléphone.
– … (Ibid.)
– Je ne sais pas, il me regarde, il a tué des hommes devant moi.
– … (Ibid.)
– Dans le train qui va de Sofia à Bucarest.
– … (Ibid.)
– Oui, oui ! Je le jure ! Je vous en suprie !
– … (Ibid.)
– Oh non !
– … (Ibid.)
– C’est le pont, c’est le pont ! Il arrive, je le vois.
La jeune femme s’évanouit et laisse tomber le téléphone, l’homme le rattrape prestement avant qu’il ne touche le sol.
– … (Ibid.)
– C’est entendu. Une nouvelle fois. Nous avons conversé. Vous avez écouté.

(…)

C’est la sonnerie du téléphone qui réveilla une seconde fois la jeune femme, elle était allongée sur une couchette, celui-ci était posé juste à côté de son visage.
Machinalement, sans y penser, elle prit à nouveau le téléphone et répondit.
– Alo?
– … (Ibid.)
– Foarte bine, mulţumesc!

Elle expliqua alors à Valentin que le compartiment était vide, que la fenêtre était grand ouverte et que l’homme était parti, elle n’arrivait pas à se convaincre qu’un homme intelligent pouvait sauter d’un train lancé à pleine vitesse comme cela, mais soudain, c’est l’expression homme-monstre qui lui revint en tête.
Elle écouta attentivement ce que lui disait Valentin, elle posa quelques questions afin d’être bien sûre d’avoir tout compris, fit très scrupuleusement tout ce qu’il lui demanda de faire, même si certaines des requêtes lui parurent étranges. Finalement, elle retourna dans sa couchette, le couloir était désert, personne ne la remarqua. Elle ferma très sérieusement la porte, puis la clé, pour être sûre d’elle, elle ouvrit à nouveau, puis referma à clé, puis vérifia bien que c’était fermé, puis elle se mit à pleurer. Longuement. La téléphone sonna à nouveau, elle répondit, toujours par réflexe. Valentin alors, lui parla à nouveau.

Quand le jour parut, elle n’avait pas dormi. Assise sur la tablette, elle regardait passer le paysage sans le voir. Elle ne pensait pas, l’esprit vide, le coeur vide ; elle ne faisait que sentir ce qui comptait le plus, peut-être même la seule chose qui comptait vraiment : sentir la vie qui coulait dans ses veines. La vie qui permet tout, toutes les rencontres, tous les chemins, tous les avenirs, la vie qui permet à Lucian de l’attendre à la gare avant de courir au bureau pour ne pas être en retard, la vie qui avait permit qu’elle croise par hasard cet autre homme, ce Valentin qui allait la rejoindre dès que Lucian l’aurait aimé, et puis tout ce qui devrait avoir ensuite lieu sans qu’elle sache bien jusqu’où tout cela irait, cela la mènerait.
Elle ne pleurait pas. Elle ne riait pas. Elle respirait et c’était déjà extraordinaire.

(…)

Voilà qui fut A*** de Bucarest^[1]

1. Valentin m’a demandé de ne pas faire d’annexe. Je peux cependant vous dire ceci : A*** et Lucian eurent une belle vie humaine (de couple, de famille et d’amour).

 

La Grande Assemblée des Animaux (conte) – Extrait : Vassal des Quénetières, le chien

Cette histoire, qui forme l’une des parties du conte, est complète et achevée.
Une dernière relecture sera nécessaire, plus tard, quand toutes les parties du conte seront liées ensemble.
Merci d’être compréhensives et compréhensifs, avec les coquilles que vous ne manquerez pas de trouver…
D’ici là : bonne lecture ! ():-)

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VERSION POUR LES PARENTS
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Vassal des Quénetières, le vénérable berger allemand (FCI : Deutscher Schäferhund), l’un des membres non permanents du conseil de sécurité de la Grande Assemblée des Animaux, leva alors la patte pour demander la parole.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
Beaucoup le connaissait de réputation, quelques uns avaient eu la chance de pouvoir lui parler, tous les respectaient : il avait 30 ans, une bonté et une sagesse extraordinaires, qui étaient reconnues de tous ; certains chiens traversaient le monde pour aller prendre conseil auprès de lui, et même certains membres d’autres espèces !
La parole lui fut aussitôt donnée.

– Ô vous, Frères et Soeurs, Mesdames et Messieurs de la Grande Assemblée des Animaux, permettez-moi de vous raconter une histoire qui, je le crois, pourrait faire avancer notre réflexion commune.
J’en ai eu connaissance voilà quelques années, et ce qui était alors simplement une anecdote fantaisiste par certains points, me semble prendre une dimension différente après avoir entendu ce que Louba Loubova vient de nous conter.
Dans mon histoire, il sera question de la différence qui existe entre l’obéissance servile due à l’usage de la peur, de la brutalité et de la violence en opposition à l’agrément que l’on accorde le coeur joyeux et léger au respect, à la tendresse et à l’amour ; il sera aussi question de ce qui fait de nous, les chiens (Canis lupus familiaris), des êtres authentiquement singuliers ; il sera ensuite question de responsabilité et d’engagement, et de ce que ces mots très forts représentent pour nous ; et enfin, il sera question du principe primordial de l’action : il faut toujours se lever pour proclamer bien haut ses valeurs à la face du monde, même si cela cause bien souvent tourments, batailles et même guerres.
Après une telle introduction, les travées bruissaient des chuchotements et commentaires de ceux qui étaient éblouis par cette introduction extraordinaire à la clarté sublime ; puis, tout comme l’Assemblée s’était mise à vibrer, elle se tue, et c’est alors un silence assourdissant qui s’étendit sur la vaste salle.

Vassal des Quénetières reprit alors son histoire :
– Ce jour-là, deux frères de mon peuple se promenaient avec leur maître humain (Homo sapiens sapiens) dans un parc, par un beau jour d’hiver. Dumbo Aberson, un pitbull (AKC : American Staffordshire Terrier AKC ; UKC : American Pitt Bull Terrier) noir et blanc de 3 ans, et Piki Peisch, un gros labrador (Labrador Retriever) chocolat de huit ans. Le maître donnait des ordres aux chiens, ceux-ci les exécutaient parfaitement et ils recevaient en récompense un petit bonbon. Les êtres vivants qui les croisaient, admiraient alors l’harmonie entre nos deux espèces. Chacun avait sa place, chacun s’en réjouissait. Mais soudainement Dumbo, le pitbull noir et blanc, découvrit du bon manger abandonné sur le sol à côté d’une poubelle, il s’y hâta avec Piki, le labrador chocolat, et ils commencèrent à manger le pain mouillé d’eau de pluie. Le maître, qui était à une petite distance pour les laisser libres de s’ébattre en paix, ne le vit pas aussitôt.
Je me permets d’ajouter cette remarque sur ce maître qui les laissait s’amuser dans un grand parc car, en effet, il y a tant de maîtres qui nous confinent dans des appartements exigus où nous attendons, seuls toute la journée, à nous retenir de faire nos besoins, en guettant la porte d’entrée, ce n’est pas une vie, même pour un chien habitué à souffrir auprès des hommes depuis des millénaires ; que diable, nous ne sommes pas des chats ! Dans toute autre assemblée, cette exclamation aurait causé un outrage immédiat qui aurait pu mener à la fin de la séance plénière, ici, il n’en fut rien, l’assemblée éclata de rire, les chats encore plus fort que les autres animaux, car dans ce lieu, tous étaient honnêtes et tous savaient fort bien que les chiens et les chats sont différents et ont besoin de conditions de vie fort différentes pour s’épanouir et prospérer.
Mais je reprends, le maître, donc, ne vit pas aussitôt de quoi il s’agissait, mais il s’approcha vivement par précaution et, comprenant, les houspilla sans tendresse. Il prit alors le pain dans bouche de Dumbo, le pitbull, et l’en sortit sans ménagement, il lui asséna alors deux coups sur la tête pour lui “expliquer” qu’il ne faut pas manger de la nourriture ainsi et qu’elle peut être empoisonnée. Toujours mécontent de son propre échec éducatif, l’humain qui ne pouvait pas se frapper lui-même, décida de continuer à punir son chien, il le souleva alors de terre par le cou et le collier, le fit tourner et le jeta méchamment au loin, au risque de lui briser les pattes ou de le blesser.
Il se tourna alors vers Piki, le labrador, et le força à s’allonger sur le dos en position de soumission, et alors qu’il suppliait de ses yeux tristes et apeurés de ne pas être puni, il reçut pourtant deux coups de pieds dans le ventre. À ce point de l’histoire, l’Assemblée pleurait, sanglotait, reniflait, en écoutant ces descriptions de la barbarie des hommes, et de ce qui rend l’espèce humaine si facile à haïr quand elle utilise sa force et son intelligence pour faire le mal, et vivre sans amour et sans coeur.

Vassal des Quénetières, majestueux, drapé de lyrisme absolu et d’emphase sublime, s’arrêta alors pour poser son regard impérial sur l’Assemblée “toute en entière” ; chacun retint son souffle devant tant de charisme, en attendant avec impatience la suite.

“À quelques pas de cette scène atroce se trouvaient deux bancs. Sur le premier, le plus proche de l’évènement, était assise une jeune humaine qui écoutait de la musique ; sur le second, un humain plus âgé admirait le coucher de soleil qui se produisait derrière une montagne éternelle. La femelle réagit aussitôt et le prit à partie :
– Mais faites quelque chose ! Ne restez pas amorphe ainsi ! (Le mâle sortit de ses rêves pour recevoir cette attaque frontale à laquelle il ne comprit rien.)
– Pardon ? demanda-t-il, simplement.
– Cet homme vient de frapper ses chiens sans raison, comme une brute, comme un sauvage, comme une pourriture ! Et vous ne faites rien !
– Madame, que voulez-vous que je fasse ? Ce sont ses chiens ! répondit-il, maintenant présent dans l’ici et le maintenant.
– Mais ce n’est pas possible, ce n’est pas parce que ce sont ses chiens qu’il faut laisser faire, cela ne se peut pas ! ajouta-t-elle, avec colère.
– Vous pourriez, vous, faire quelque chose, dans ce cas ? avança le mâle d’une voix très douce.
– Il a deux chiens et il est fort, alors j’ai peur. Je suis une femelle, et je n’ai pas honte de le dire. Et vous, quelle est votre raison ? Car vous parlez et vous ne faites rien de plus que moi !
– Je peux intervenir, c’est évident. Mais vous, voulez-vous ces deux chiens ?
Elle hésita un instant.
– Je ne comprends pas…
– Si j’interviens, ces chiens n’auront plus de maître, ils seront alors ici, seuls et abandonnés, dans ce grand parc. Je vous demande donc très sérieusement, voulez-vous les adopter ?
Elle resta interdite face à cette question inattendue.
Son regard alla alors dû mâle assis à côté d’elle, qui lui souriait gentiment, vraiment très gentiment, et qui attendait, jusqu’aux deux frères de mon peuple, qui tremblaient encore des coups reçus et essayaient à tout prix de retrouver l’affection de leur maître – à la manière qu’ont les enfants de toutes les espèces de tout faire et, malheureusement, tout accepter pour recevoir un sourire de leur mère, de leur père, ou, parfois, des deux.
– Oui ! affirma-t-elle soudainement, avec une voix qui disait aussi : je suis une humaine qui n’a qu’une parole et je ne suis pas que mots creux face au mal, je suis aussi geste ; qu’il s’agisse de la main qui console ou de la main qui gifle !
Le mâle passa alors ses doigts sur ses lèvres et siffla d’un son que nul chien n’avait jamais entendu jusqu’alors ; devant la beauté de ce sifflement, la jeune femelle sentit la chair de poule la couvrir entièrement du bout des orteils jusqu’aux pointes de ses cheveux : elle non plus n’avait jamais rien entendu de tel.
Dumbo et Piki s’arrêtèrent aussitôt, comme frappés par la foudre, ils se tournèrent dans le même mouvement vers la source de ce son magique, et, chose extraordinaire, ils hésitèrent sur la conduite à tenir, ce qu’ils n’avaient jamais fait depuis leur naissance. Le maître humain aussi avait entendu, il donna un ordre bref et sec en réponse. Mais la mélodie magique continuait, et les deux frères subjugués rejoignirent en courant celui qui les y invitait, laissant derrière eux leur maître incrédule. L’humain qui sifflait, se leva quand ils arrivèrent à son niveau ; instinctivement, ils se placèrent chacun d’un côté de lui, assis, regardant leur ancien maître venir en courant. Son visage était rouge de colère, menaçant, et il brandissait les laisses de cuir comme autant de fouets ! En réponse réflexe, ils se mirent à grogner et retrousser les babines devant cette menace, action de protection de leur propre vie, qu’ils n’avaient jamais osé esquisser auparavant. La jeune femelle s’inquiéta devant cette réaction ; l’animalité sauvage que cela dévoilait lui était parfaitement incompréhensible, elle lui fit donc grand peur ! Le maître s’arrêta à quelques pas, hésitant sur la conduite à adopter. Il s’excusa du comportement de ses chiens et s’apprêtait à les saisir de force au collier quand l’humain qui sifflait encore, s’interposa de la main et du mot :
– Ce ne sont plus tes chiens, frère humain, tu as perdu ce droit quand tu as levé la main sur eux ! Maintenant, rentre chez toi, et médite sur la leçon que tu viens de t’infliger à toi-même.
La jeune femelle poussa un petit cri de peur bien involontaire, étant sûre que les mâles allaient se battre devant elle ; mais l’ancien maître, jugeant son adversaire supérieur, sentant qu’il avait totalement perdu l’emprise sur ceux qui auraient dû être ses compagnons, mais n’étaient que ses objets de servilité, s’avoua vaincu aussitôt ; bien sûr, il repensa à l’argent qu’il avait dépensé pour avoir Dumbo, le pitbull, qu’il comptait bien revendre cher en Allemagne. Il regarda cet humain étrange, qui lui souriait gentiment, mais vraiment très gentiment, se rappela que tout cela avait eu lieu après un seul sifflement, celui-ci lui paraissait maintenant presque inhumain. Avec sagesse, il prit la décision de s’enfuir en courant, comme on court devant le diable lui-même.

Vassal des Quénetières s’interrompit alors, afin que tous les membres de la vénérable Assemblée en arrivent à penser la même chose : “Et alors, et ensuite ?”.

Il reprit donc, avec l’air gourmand et satisfait de l’orateur qui tient son public dans le creux de sa patte :
– La jeune femelle rentra ce soir-là dans son appartement avec les deux frères qu’elle venait d’adopter, ceux-ci y vivent encore et ont une vie merveilleuse d’amour tendre, d’enfants bienveillants et de chansons joyeuses.
» Je pense que ce mâle qui siffle est le même qui a croisé Louba Loubova, la petite guêpe commune (Vespula vulgaris).
» Je ne peux imaginer qu’il existe tant d’autres humains qui sifflent ainsi, et agissent ainsi.
» Si je ne me trompe pas, ces deux frères sont de la même ville que Louba.
» Les frères et les soeurs, tous les chiens, l’ensemble des chiens du passé, du présent et du futur, votent pour la nomination de cet homme au titre de Stupor Animalis, mais pas seulement, nous proposons aussi qu’il devienne le candidat officiel des chiens, au titre de représentant des homo sapiens sapiens.

Un silence stupéfait, et admiratif, suivit cette déclaration extraordinaire et solennelle !
Puis un hourra souleva la salle, qui en trembla du ciel jusque dans ses fondations ; et l’assemblée se leva comme un seul animal pour faire une ovation debout qui dura plus de sept minutes !

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VERSION POUR LES ENFANTS
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Vassal, le vieux berger allemand qui était le représentant des chiens auprès de la Grande Assemblée des Animaux, leva alors la patte pour demander la parole.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
Beaucoup le connaissait de réputation, quelques uns avaient eu la chance de pouvoir lui parler, tous les respectaient : il avait 30 ans, une bonté et une sagesse extraordinaires ; certains chiens venaient de très très loin pour prendre conseil auprès de lui !

La parole lui fut aussitôt donnée.

– Ô vous, mes Soeurs, mes Frères, les chiens, Mesdames et Messieurs de la Grande Assemblée des Animaux, permettez-moi de vous raconter une histoire qui vous fera réfléchir.
J’en ai eu connaissance voilà quelques années, et si je n’y ai pas prêté davantage d’attention alors, ce que vient de nous conter Louba Loubova, me le rappelle.
Dans mon histoire, il sera question de la différence qui existe entre la méchanceté et l’amour ; de comment on peut bien s’occuper de nous, les chiens, qui sommes si loyaux et aimants ; et, enfin, je montrerai combien il est essentiel de protéger les faibles et les démunis, quand ils sont confrontés à une injustice.
Après une telle introduction, les travées bruissaient des chuchotements et commentaires de ceux qui étaient éblouis par ces mots à la clarté sublime ; puis, tout comme l’Assemblée s’était mise à vibrer, elle se tue, et c’est alors un silence assourdissant qui s’étendit sur la vaste salle.

Vassal reprit son histoire :
– Ce jour-là, deux chiens se promenaient avec leur maître humain dans un parc, par un beau jour d’hiver, de soleil et de neige. Dumbo, un pitbull noir et blanc de 3 ans, et Piki, une belle labrador couleur chocolat de huit ans. Le maître donnait des ordres à ces animaux, et ceux-ci les exécutaient parfaitement ; ils recevaient alors en récompense un petit bonbon très bon. Tous ceux qui les croisaient, admiraient alors l’harmonie entre l’homme et les chiens.
Soudainement, Dumbo vit du bon manger abandonné sur le sol à côté d’une poubelle, il s’y rendit en hâte avec Piki, et ils commencèrent à manger le pain mouillé d’eau de pluie. Le maître, qui était à une petite distance pour les laisser libres de s’ébattre en paix, ne le vit pas aussitôt.
Je me permets d’ajouter cette remarque sur ce maître qui les laissait s’amuser dans un grand parc car, en effet, il y a tant de maîtres qui nous confinent dans des appartements tout petits où nous attendons toute la journée, tout seuls, à nous retenir de faire nos besoins, en guettant la porte d’entrée, ce n’est pas une vie, même pour un chien ; que diable, nous ne sommes pas des chats ! Dans toute autre assemblée, cette exclamation aurait causé un outrage immédiat qui aurait pu mener à la fin de la séance plénière, ici, il n’en fut rien, l’assemblée éclata de rire, les chats encore plus fort que les autres animaux, car dans ce lieu, tous étaient honnêtes et tous savaient que les chiens ne sont pas des chats et ont besoin de conditions de vie fort différentes pour s’épanouir et prospérer.
Mais je reprends, le maître, donc, ne vit pas aussitôt de quoi il s’agissait, mais il s’approcha vivement par précaution et, comprenant qu’ils mangeaient des poubelles, les gronda sans tendresse. Il prit alors le pain dans bouche de Dumbo, et l’en sortit aussitôt, il le fâcha alors très fort pour lui “expliquer” qu’il ne faut pas manger de la nourriture ainsi et qu’elle peut être sale et pas bonne du tout ! Toujours fâché, l’humain donna des fessées au pauvre Dumbo, qui était maintenant tout triste.
Le maître se tourna alors vers Piki, et le fâcha aussi très fort. Fort, fort ! Il était pas content, pas content, pas content. Piki, qui reconnaissait ce regard, demanda “pardon”, mais c’était trop tard, elle aussi reçut des fessées fâchées.
À ce point de l’histoire, l’Assemblée pleurait, sanglotait, reniflait, en écoutant ces descriptions, car c’est toujours si triste de se faire fâcher, même quand on a fait une vilaine bêtise.

Vassal, beau et majestueux comme le roi des chiens, s’arrêta alors un moment dans son histoire, pour regarder l’Assemblée “toute en entière” ; tous les animaux étaient impressionnés et voulaient la suite de l’histoire.

“À quelques pas de cette scène très triste se trouvaient deux bancs. Sur le premier, le plus proche de l’évènement, était assise une jeune femme qui écoutait de la musique ; sur le second, un homme plus âgé admirait le coucher de soleil qui se produisait derrière une montagne éternelle.
La femme dit alors à l’homme :
– Mais faites quelque chose ! Enfin !
L’homme sortit de ses rêves pour recevoir cette question à laquelle il ne comprit rien.
– Pardon ? demanda-t-il, simplement.
– Cet homme vient de frapper ses chiens sans raison, comme un vrai méchant bonhomme ! Et vous ne faites rien !
– Madame, que voulez-vous que je fasse ? Ce sont ses chiens ! répondit-il, simplement.
– Mais ce n’est pas possible, ce n’est pas parce que ce sont ses chiens qu’il faut laisser faire, cela ne se peut pas ! ajouta-t-elle, avec colère.
– Vous pourriez, vous, faire quelque chose, dans ce cas ? avança l’homme d’une voix très douce.
– Il a deux chiens et il est fort, alors j’ai peur. Je n’ai pas honte de le dire ! Et vous, quelle est votre raison ? Car vous parlez, et vous ne faites rien de plus que moi !
– Je peux intervenir, c’est évident. Mais vous, voulez-vous ces deux chiens ?
Elle hésita un instant.
– Je ne comprends pas…
– Si j’interviens, ces chiens n’auront plus de maître, ils seront alors ici, seuls et abandonnés, dans ce grand parc. Je vous demande donc très sérieusement, voulez-vous les adopter ?
Elle resta interdite face à cette drôle de question.
Son regard alla alors de l’homme avec qui elle parlait, et qui lui souriait gentiment, vraiment très gentiment, jusqu’aux deux chiens qui tremblaient encore des fessées reçues et avaient peur que leur maître reste fâché pendant longtemps.
– Oui ! affirma-t-elle soudainement, avec une voix qui disait aussi : je suis sincère et je dis la vérité !
L’homme sur le banc, passa alors ses doigts sur ses lèvres et siffla une musique si magnifique qu’elle en devenait magique ; devant la beauté de cette mélodie, la jeune femme sentit la chair de poule la couvrir entièrement du bout des orteils jusqu’aux pointes de ses cheveux : elle n’avait jamais rien entendu de tel !
Dumbo et Piki s’arrêtèrent aussitôt, éblouis, ils se tournèrent vers celui qui faisait ce son magique, en se demandant ce qu’ils devaient faire. Le maître humain aussi avait entendu, il leur cria alors un ordre bref et sec de ne pas bouger. Mais la mélodie magique continuait, et les deux chiens ne purent résister : ils rejoignirent en courant celui qui les y invitait, abandonnant alors en une seconde leur méchant maître derrière eux. L’homme qui sifflait, se leva quand il les vit arriver vers lui. Dumbo s’assis tout contre sa jambe gauche, tandis que Piki se collait à sa jambe droite ; tout en regardant leur ancien maître venir en courant vers eux. Son visage était rouge de colère, menaçant, et il brandissait les laisses de cuir avec méchanceté, comme s’il se préparait à donner d’autres fessées ! Les deux chiens se mirent à grogner et retrousser les babines devant cette menace, pour dire qu’ils n’avaient plus peur du méchant maître maintenant. La jeune femme s’inquiéta un peu devant ces grognements, un chien très fâché, ça peut faire très peur ! Le maître s’arrêta à quelques pas, hésitant sur la conduite à adopter. Il s’excusa du comportement de ses chiens et s’apprêta à les saisir de force par les colliers quand l’homme qui sifflait encore sa belle mélodie, le repoussa du bras et lui dit :
– Monsieur, ce ne sont plus vos chiens ! Vous avez perdu ce privilège incroyable quand vous avez levé la main sur eux ! Maintenant, rentrez chez vous, ils sont bien plus heureux sans vous !
La jeune femme poussa un petit cri de peur bien involontaire, étant sûre que les deux hommes allaient se battre devant elle, et par sa faute encore. Mais l’ancien maître, jugeant son adversaire supérieur, sentant qu’il avait totalement perdu l’emprise sur ceux qui auraient dû être ses meilleurs amis, mais qu’il traitait si mal, s’avoua vaincu aussitôt ; bien sûr, il repensa à l’argent qu’il avait dépensé pour acheter Dumbo, qu’il comptait bien revendre cher en Allemagne après l’avoir dressé. Mais il regarda cet homme étrange, qui lui souriait gentiment, vraiment très gentiment, se rappela que tout cela avait eu lieu après un seul sifflement, celui-ci lui paraissait maintenant presque inhumain. Avec couardise, il prit la décision de s’enfuir en courant, comme on court devant le diable lui-même.

Vassal s’interrompit alors, afin que tous les membres de la vénérable Assemblée en arrivent à penser la même chose : “Et alors, et ensuite ?”.

Il reprit donc, avec l’air gourmand et satisfait de l’orateur qui tient son public dans le creux de ses coussinets :
– La jeune femme rentra ce soir-là dans son appartement avec les deux chiens qu’elle venait d’adopter. Dumbo et Kipi y vivent encore et ont une vie merveilleuse d’amour tendre, d’enfants bienveillants et de chansons joyeuses.
» Je pense que cet humain qui siffle est le même qui a croisé Louba.
» Je ne peux imaginer qu’il existe tant d’autres personnes qui sachent siffler et agir de cette manière pour protéger les faibles et les innocents.
» Si je ne me trompe pas, ces deux chiens vivent dans le même pays que Louba.
» Les frères et les soeurs, tous les chiens, l’ensemble des chiens du passé, du présent et du futur, votent pour la nomination de cet homme au titre de Meilleur Ami des Animaux, mais pas seulement…
Il laissa un souffle pour que chacun se prépare à la surprise qu’il allait créer :
» … nous proposons aussi qu’il devienne le candidat officiel des chiens, au titre de représentant des hommes dans cette honorable Assemblée !

Un silence stupéfait et admiratif, suivit cette incroyable proposition !
Puis un hourra grand grand, souleva la salle, qui en trembla du ciel jusque dans ses fondations ; et tous les animaux de l’assemblée se levèrent alors pour applaudir Vassal, de tout leur coeur !

ANNEXES

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LA GRANDE ASSEMBLÉE DES ANIMAUX
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A – Homo sapiens sapiens, représentants de 1930 à nos jours :
1930-1935 – Constantin Brâncuși (décès le 16 mars 1957)
1935-1940 – Robert Musil (décès le 15 avril 1942)
1940-1945 – Mohandas Karamchand Gandhi (décès le 30 janvier 1948)
1945-1950 – Albert Camus (décès le 4 janvier 1960)
1955-1960 – Rosa Louise McCauley Parks (décès le 24 octobre 2005)
1960-1965 – Bernard Buffet (décès le 4 octobre 1999)
1965-1970 – Martin Luther King, Jr. (assassiné le 04 avril 1968, ne finit pas son mandat)
1968-1973 – Johanna Arendt (décès le 4 décembre 1975)
1973-1978 – Albert Cohen (décès le 17 octobre 1981)
1978-1983 – Alexandre Issaïevitch Soljenitsyne (décès le 3 août 2008)
1983-1988 – Aimé Fernand David Césaire (décès le 17 avril 2008)
1988-1993 – Jean-Marc Benhaiem
1993-1998 – Nelson Mandela (décès le 5 décembre 2013)
1998-2003 – Simone Veil
2003-2008 – Douglas Tompkins
2008-2013 – George Clooney
2013-2018 – Élection en cours.
B – Membres permanents du conseil de sécurité
Baleine bleue (Balaenoptera musculus musculus), représentante actuel : Paula Miyazaki
Éléphant d’Asie (Elephas maximus), représentant actuel : Kâlidâsa Harshavardhana
Lion (Panthera leo), représentante actuelle : Chimamanda Bâ
Loup des steppes (Canis lupus lupus), représentant actuel : Alex Pouchkin
Tortue géante des Galápagos / Tortue de Española (Chelonoidis hoodensis), représentant actuel : Bartolomé de las Casas

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ORIGINE DES NOMS
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Louba Loubova (un nom féérique bulgare), pays : Thracia
Vassal des Quénetières (le roi des bergers allemands), pays : Gallia
Dumbo Aberson (prénom choisi par l’être le plus important de l’univers, ajout du nom de famille de l’écrivain de l’histoire originale, Helen Aberson), pays : Beringiia
Piki Peisch (nom du ptérodactyle Pickipeche, prononcé pikipeyss avec le cheveu sur la langue, et qui devient alors Piki Peisch, par mes soins ; en effet, elle ne pouvait pas aussi s’appeller Dumbo, malgré la demande formelle qui me fut faite), pays : Ostarrichi
Paula Miyazaki (fusion de Paul Watson, Hayao Miyazaki et féminisation), pays : Cipangua
Kâlidâsa Harshavardhana (écrivains célèbres, sanskrit), pays : Sindhu
Chimamanda Bâ (fusion de Chimamanda Adichie et Mariama Bâ, femmes écrivains), pays : Jeliba
Alex Pouchkin (un magnifique écrivain, un beau loup de steppes russes…), pays : Erossiya
Bartolomé de las Casas (un prêtre dont on se souvient encore cinq siècles plus tard ; un beau nom d’Amérique latine, pour une belle histoire), pays : Valdivia